beztiario

CERRAR

2008-05-14T14:49:00.003-05:00

Terminar. Término. Termino. Terminó.

No más, no va más..

El Beztiario se cambia, muta, mueve, mudanza.

Se va al oceáno.

CLARIFIQ I

2008-02-06T10:35:00.000-06:00

Parasiempre, todalavida, la sepia luz nos sumerge sempiternamente.

Nous

2008-01-31T01:26:00.001-06:00

Espiro la gruta lento, lenta y robustamente.
Abajo, soy animal de duermevela,
hombre de ágape ajeno.
El vertiginio suntuoso y la oración que no se decide.
Cripta, críptico.
Sólo dios es vencedor, sólo yo sé qué soy.

VELA PRIMA

2008-01-31T01:10:00.000-06:00

Nada niebla, nada nieva, nada riñe.
Todo brilla, todo rebosa, todo fluye.
Zeta niña, Zeta minha, Zeta firme.
Zeta esposa.

PRE-CLARIDAD I

2008-01-31T01:01:00.001-06:00

Bajas para abandonar las naves. Bajas para izar la gran bandera que llevas por frente y estandarte. Subes y es de colores el mundo. Es de colores, es de colores.

PRE-CLARIDAD II

2008-01-31T00:59:00.000-06:00

En este bosque se fragua la estancia de la flora perenne. Hay piedras de esas grises y grandes. No hay sacrificio alguno, sólo corazón en las manos. Tomo mi corazón y en tus manos junto al tuyo laten juntos, en verde unísono.

PRE-CLARIDAD III

2008-01-31T00:58:00.001-06:00

Tejo de hilitos de agua despacito un manto para dormir nuestras costillas. En jirones, la vida entera se desgarra por vernos mecer en ella. Vaivén, de colores.

Para Zeta (voto)

2008-01-22T00:17:00.000-06:00

Hoy te digo semper Zulma juntos dentro uno del otro.
Sólo existes tú y tú existes sólo para mi, y yo para ti.
Que no te falto ni me faltas, que no sea ni será.
Seamos uno para nosotros y uno para el fruto de nuestras costillas.

Logos pantano

2008-01-22T00:13:00.000-06:00

Que me ponen duraznos en las orejas,
y que me aúllan esas que se comen a los leones a carcajadas,
que me ponen una cabeza enorme
y me que pintan de colores;
que me aplastan los pies y me muerde las muelas,
y se ríen de mi los corderos, las cigarras;
que me atrapan raíces negras
cuando los cielos roncan graves
y cavernosamente verdes.

...lleno de dios.

Para Zeta siete (declaración tres)

2008-01-18T13:06:00.000-06:00

así es

y ya sabes que así es la cos
patada pantera que soy
en la mañana deslumbra

aplasto

y así es la pesadumbre, tábano en flor ligera

quito, grito, pretendo...
pinto verde, morado, amarillo

y no soy bueno

y no soy bueno…

y quiero fe

Para Zeta seis (declaración dos)

2007-12-31T01:34:00.001-06:00

Ni es el miedo y ni es la angustia. No es la sal ni siquiera el espanto de curtir y desinfectar heridas. Todo cerrado, todo en solución. Con buena química metemos los pies, el torso y el cuerpo entero de cabeza al fuego. Abrazo contigo, semper Zeta, imago dei.

Para Zeta cinco (declaración)

2007-12-31T01:22:00.001-06:00

Prometo asirme fielmente a la decapitación y castración de todo mal amén de salvaguardar la adoración de las ilusiones existentes. Vengo abstracto y has traído la solución para esta nuestra nueva buena vida.

Para Zeta cuatro

2007-12-31T01:20:00.001-06:00

En arena firme viene el despegue. La raya en el mar conviene convulsa y dice ya, a la hora de amarrar las cuerdas de las alas. Un paso y digo sí, y otro y también. Cuajado de miedo y postrada la ira en la montaña me aviento contigo siempre. Contigo siempre me aviento y vamos al aire. Con la cabeza profunda en ondas de allá pa’cá, el eco nos envuelve. Otra vez todo es verde y submarino desde acá arriba donde nada nubla y nada riñe.

Entre los dedos me escurro y lo que escurro es a mi enarbolado a miles de raíces de trepadora distancia. Así es flotar dejando la espuma entera y los posos del grano que abrevo siendo uno, siéndote uno con el verso. Subo y gano la altura del mareo. Reposo profundo y total es tu espíritu Zeta sobre mi vuelo.

Para Zeta tres

2007-12-31T01:11:00.001-06:00

Cierras las cajas
y las mudas
y las haces hablar
en nuevas aperturas
en nuevas direcciones.
Coges el polvo
y en las yemas de los ojos
sufren las alucinaciones
sordas de aquellas
y estas
y de las que vienen… porvenir.

Para Zeta dos

2007-12-31T01:09:00.000-06:00

Y sigue a corazón latente este tambor que llevo para batalla. No son mis ojos son, sino la concordia entre el aflige de la columna y la carnaza que se cae de hiena de odio los colmillos carroña siempre anillados en overhall. Ya son más de treinta en la espalda y las despedidas siguen apoyando causas perdidas. Nos vamos juntos a estar juntos desde nuestra era de piedra y nueva vida.

Para Zeta uno

2007-12-31T01:07:00.000-06:00

Te construyo caminos y diques,
flores y soles,
y planetas de tus sueños en la noche.
Todo es verde y submarino,
y de castañas canela en cítricos de jugo.
Mandarinas frescas por tus besos,
playas con piedras,
lisa es mi garganta
y no termino, pero te sigo.
Suspendido.

Pum-Tum... no biiip

2007-12-19T16:24:00.000-06:00

Y en el corazón
este enorme y malforme
es donde duele
el ultraje al orden.
El dolor percute,
gime, mata,
es como habichuela en zapato,
jode.
Tum-tum
y el electro dice
que no hay tom-auch-tom,
que todo está en la cabeza,
que no está papujo,
que no me acorrale-acobarde.

Y en el corazón
este de infinito
es donde nos acomoda la vida,
aquí cabes, aquí rezo
y te presto mis santos,
mis velas y mi entierro.

Hay un hueco en mi corazón
y lo lleno con tus brazos
y con tus besos.

Adeus: Eugénio de Andrade

2007-11-13T16:19:00.000-06:00

Ritmo, ritmo y más de la lusitanamente de este cara.
Así, desde hace tiempo que se volcaba mi mano
y en la falda de sus líneas tropezaba
demacraba el lujo azul vespertino
sobre el vientre bucólico y terrino.

Como se houvesse uma tempestade
escurecendo os teus cabelos,
ou se preferes, a minha boca nos teus olhos,
carregada de flor e dos teus dedos;

como se houvesse uma criança cega
aos tropeções dentro de ti,
eu falei em neve, e tu calavas
a voz onde contigo me perdi.

como se a noite viesse e te levasse,
eu era só fome o que sentia;
digo-te adeus, como se não voltasse
ao país onde o teu corpo principia.

como se houvesse nuvens sobre nuvens,
e sobre as nuvens mar perfeito,
ou se preferes, a tua boca clara
singrando largamente no meu peito.

IZAMIENTO (1)

2007-09-27T12:00:00.000-05:00

Tengo derecho a zarpar
con estas manos que se entrelazan
marinos remos maderos con estos brazos.

Y montando la barca
tiemblo temor timón recogido
mirando tierra gritando dios pordiosero.

En la mar abierta
la herida sala sudores
y arde con gran fuerza grito mar adentro.

Desterrado.

De Zeta, el Coronel IV.

2007-09-27T11:48:00.000-05:00

De gallina se me pone entonces la piel cuando huele a pólvora sobre mis hombros. Chiquita la muerte viene a bailar al son y alrededor de la fogata en la Bola. Anda calando su hoz entre las sepas, las hierbas, y le vale madres el frío ese de las encías partidas y los labios rotos. Tierra, guarache pelón y uñas durasduras debe recoger la muy jija. Allá, entre los pelones, le sacan la vuelta. En cambio en la tropa hasta corridos le echamos. Anoche se me apareció mezcal en mano y por atrás me sacudió la polillita que dice que tira mi sombrero. Descansé las cananas y me eché un quien vive. Uno, dos, cuatro, seis, doce, dieciocho mezcales y la muy cabrona ni se tambaleaba. Desperté bajo los agaves con una frazada que hedía a pólvora, junto a mis pies, una mazorca, quesque pa’acordarme de su sonrisa. La pinche muertita me cae que quiere brincar en mi petate, pero no me dejo, ya tengo mis propias pulgas.

RUTA Z

2007-08-15T00:32:00.000-05:00

ARRIBO

Ya anduve rondando tábano taciturno y endiablado, al borde de las comisuras de este reptil, que es presionado por los versos que no salen y sí regurgitan espaciados en cárcamos, la zona arena tapete de nuestros andares. Ha pasado el temporal y con él las voces que desdoblan en picada desde las nubes prietas de tanto sol que anoche juraron descargarse en mi techo. Esta es la noche en que triste de miel y seco de sales convengo refugiarme inundado y decrecido por no saber cuándo lloverá. Yo sólo oigo los cascos tlaquear… ¿no los oyes? ¿qué oyes cuando no me oyes? ¿qué oyes ahora que no me oyes? ¿oyes lo mismo que oyes cuando no me oyes? Yo soy mortal. Un caballo o un canario cualquiera pudieran dar fe. Pero no’más acá hablo yo y ni las olas que llegan nómadas a acampar en paz pueden aniquilar tanta soledad. Repetido en los días sé comprender este naufragio triste de miel y seco de sales que habito en cueva de yo, en donde convertido en hoja, alga, tronco, marea, resolana y lágrima, surco caminos andados para siempre. Repartido en dos, vuelco la magnitud en magna disfrutación y no sé por ello ya decir bien las palabras. Hace falta falar y pescar menos. Ya dizer tantas coisas deshabitadamente para engañar la razón es la rutina. Yo sólo oigo los cascos tlaquear… viene, oigo venir el rumor del más adentro mar que alza su pecho contigo escudo para aplastarme. Tlac, tlac: oye.

ESTANCIA

Partida en varias la luciérnaga se ha despedido en esta manta que entre ojos acurrucaba oscura la siesta. El reloj menoscabado y sitiado por el polvo ora bocabajo por la salvación de los vientos minutos nuevos que acompasan los ratos todos. Sujeto, soy atrapado por el minotauro y bautizado a solas entre ríos callejones. Y esputo una a todas las palabras largas que aprendí encerrado el laberinto.

DEPARTURA

Casi me oigo corriendo entre los libros kilómetros de aire que no respiro. Hay que hacer fuerza y destapar el constipado material que se guarda a penas entre los orificios. Abajo la playa con su orquesta monotónica mece la obsesión de este que soy acalorado y salino al andar cristo sobre la sábana de ola mar. Es el momento de reír y escupirle desde el vuelo al entero clima cuando evapora a ráfaga lenta el rumor océano, encantado. El abandono al océano desde el cielo es la frágil venganza de quien inmaculado cuece sus plantas en plena brasa de adoquín, almeja y escama putrefacta. Este tipo de cosas se dicen cuando no se tienen los pies en la arena.

PARTIDOS

2007-07-23T19:46:00.001-05:00

Todo agua,
toda luz y toda estrecha manía.
Todo verde,
sereno en el montículo de las penas.
Juntos, todo universo
y toda estrella,
nos sentaremos a bebernos.
Toda Luna. Toda Llena.
Esparza usted el polvo, la arena.
Toda suerte esté con nosotros.

Tonada entera.
Toda lluvia, todavía.
Menguante en tibia espera.
Y mata dando la luna que te mira.
Recibe toda todo.
Todo universo. Todo flor y ave.
Es el colibrí viejo que vuela
y nos anuncia todo.
Todo entierro. Todo dos.
Toda casa. Todo todo.

[Con flores que se desvanecen
al romperse cántaro vuelta tras vuelta
te recibo en la orilla,
con una barca que sí aguanta].

CUMBIA ALFA

2007-07-23T18:51:00.000-05:00

[Te rondo tábano y vallenato
Sonidero, musical. Cumbia.
Allá y acá,
Melódico y reeeebeldeeee].

[Menea profundo
en el suelo de las flores
que se desvanecen pesadilla de fiebre
y amor ritual de barrio].

Espejo

2007-04-21T19:08:00.000-05:00

Espejo
Miro mi alma remedar mi cuerpo
y sé que el espejo es
memoria de agua IMPENETRABLE
pero insisto, debe existir
una forma de saber a dónde van
las imágenes invertidas
y los mundos paralelos,
si los rostros multiplicados interminablemente
son cosa del Diablo
o de Dios.

¿Cómo hago para ir al espacio infinito
detrás del espejo?
Quiero contemplar los ojos
con los que te miraste
el día más feliz de tu vida
y el más triste,
tu boca la mañana
que me besaste por primera vez
borrar la lágrima seca
que no derramamos
robar del retrovisor
el gesto inconsciente, capturado
antes de reír desaforadamente.

2007-04-04T15:09:00.000-05:00

VIAJE A LA VIA LACTEA
Un tren con olor a viejo, asientos de terciopelo y cortinas de un exquisito peluche, se dirige hacía la vía láctea. En él viajan las voces de los humanos que se quedaron en casa y uno que otro caracol de mar.
Puuuu puuuuuuuuh, avanza el tren, chucu chucu chucu chucuchu chucuchu.
Para distracción de los pasajeros el tren cuenta con caleidoscopios y las bebidas que se ofrecen están hechas de sueños..., sueños en donde nuestras voces imaginan estar despiertas.
En este tren, el tiempo es una gatita dulce con alas tornasol que se mece en el aire.
¿Y la tierra?, ella está desesperada por llegar a la vía láctea y mientras tanto se dispersa, no deja de moverse, vuela y se imagina el sabor de la leche como un rojo quemado entre risas de niños...
Las voces, ansiosas, piensan una y otra vez en el hombre del tambor que canta a las puertas de la majestuosa Vía ( lari lari lari oh, ¡qué felicidad! ) ,sienten a través de su imaginación el anhelado perfume blanco, los pliegues de la pared, los poemas de la radio.
Sólo las carcajadas capaces de olvidar el humor material tienen sitio en este viejo tren; aquí no caben las espinas, ni las noticias de guerra, mucho menos los pendientes de una flor.
¡Pobre olor a calle!, no puede viajar porque se aferra a su taza de café, aunque esté en otro lugar.

Manglar

2007-04-04T11:49:00.000-05:00

En una de las escenas claves de la película “Manglar”, Matos, como se llama el personaje principal, se detiene en una gasolinera, kilómetros antes de llegar al mar, a comprar agua y un periódico. Reconoce una fotografía que aparece en la esquina del periódico: parece la imagen de la felicidad. De fondo, suenan los primeros acordes de “I´d have you anytime”, de Harrison, creando una sensación, en Matos, de estar viviendo en un sueño de brisa y cielo despejado.

Es el 18 de noviembre de 2007. Sabemos, como espectadores, por primera vez, que asistimos a una privilegiada cita con el futuro, con lo que no ha sucedido o con lo que a cualquiera le podría suceder. ¿Así lucirá el futuro?

En la foto del periódico, esta Emily sonriendo, jugueteando con el brazo de algún hombre y al fondo una combinación perfecta de palmeras y sol. La nota asegura que la fotografía es la traducción perfecta de la palabra amor, un saludo a una nueva vida llena de virajes entretenidos y recovecos llenos de imaginación. Matos, no lo duda.

El auto de Matos se aleja en una carretera que recorta manglares y esteros, el periódico yace en el asiento del copiloto, y a lo lejos se ve el mar. ¿Es que acaso Matos, es victima de la imposibilidad, del lenguaje, del deseo? Nadie lo sabe.

ESPUTAMIENTOS DE ADRIANA VALLE

2007-04-03T13:26:00.000-05:00

Tras añosniño de ausencia, Adriana Valle escupe, esputa y tose algo de lo que siempre ha tenido: una poesía asmática, agora fresca e celeste. Aquí la dejo, en sus letrinhas:

ESPUTAMIENTO UNO
Soy una bomba con dos pies
(una bomba con patas)
que cuenta los pasos de su hijo
uno dos tres cinco siete;
dejo un beso en tu ropa
para no contagiarte los pisos
como con el tomate con el que jugabas a la pelota
por todos los escondites de la casa:
doce trece cartero,
dice el niño que su madre trabaja con letras
madre dice al ni o que no vea lo que es
sino lo que quiere ser
¿Dónde está Diego?
¡Ahí!
¿Dónde está mi cerebro?
en otra página.

ESPUTAMIENTO DOS
¿Qué detiene a la gente?
¿A mí qué me detiene?
No tener nada qué decir.
Con tantos cómos.
Nada de qués.
Y muchos cómos.
Mucho ruido,
y pocas nueces
Ni ruido ni nueces
Tanto pedo para cagar aguado
¿Es lo mismo?
Una carrera, un diplomado,
dos, un hijo, un marido,
una hermana, unos padres,
un trabajo, un deseo de otro hijo
todo eso todo eso y nada de nada
¿Nada?
Nada.
Nado.
Nudo.
Ne do.
Nido.
En el nido de la nada me hago nudos me duo nuos
Este es mi portuñol victoril
Victorino
Victorio
Que ya publicaste
Mira lo que estás ocasionando
Un arrojo
La vida es arrojo
Un arrojo de cerebro
A la na’
Un arrojo de cerebro
A la nada.
Nudo.
Nido.
Nado.

Luna

2007-03-30T17:04:00.000-06:00

TRANQUILIDAD SIDÉREA

Luna-Farola mece mi corazón equilibrista
en el altar de sus pasiones
me ablanda la razón
resbala su cortina blanca en mis pestañas
entra en mis ojos con mesura.

De Zeta, el Coronel III

2007-03-15T13:26:00.000-06:00

Antonio, anda y junta lo chiles que ya va’ser el velorio de tu padre a la noche. Si ‘amá, como ‘asté mande. Don Espiridión Zeta era uno de esos señores que tienen las manos muy grandes, con las palmas como de piedra y las uñas pequeñas, que no se salen de la punta de los dedos. Su figura se paseaba acompasada de la cantina a su casa. Alto, fuerte, pero encorvado, así que su 1.90 parecía más bien 1.80. El pulque, tras un par de litros, le erguía, después, le mandaba dormir con el suelo y sin Doña Pastora. Antonio, ve y trae a tu padre, seguro ya se durmió otra vez en la cantina. Si ‘amá, como asté mande. No era asunto problemático para el hijo meterse a las entrañas del templo del vicio para rescatar y sacar a su padre. Eso era lo de menos. Antonio no soportaba ver cómo los parroquianos se burlaban de Don Espiridión porque su hijo iba por él mandado por su señora. Uy, Zeta, ya viene la extensión de la enagua por ti, ¡jajajaja! En las condiciones en que el viejo terminaba no le permitían si quiera defenderse. Antonio cumplió los 1.85 muy pronto, así que tras algunos metros de espera, decidió acompañar a su padre a la cantina. Miren, ‘ai'stán los borreguitos de Doña Pastora, ¡jajajaja, o más bien, Doña Patrona, jajaja! Antonio clavó la mirada en su tarro, lo bebió por completo. Pensaba que era hora de cobrar todas las burlas que su padre había sufrido por años. Sin embargo, antes de levantarse, el hombre que había dicho aquello, se le acercó al oído. ¿Qué? ¿Tú también tienes enaguas? Don Espiridión, otrora impasible, sujetó del cuello al provocador y no se le desprendió hasta que dejó de patalear, enterró sus dedos hasta romper la traquea del contrincante. Sus manos de piedra hicieron fuego en el cuello ajeno. Sin embargo, a traición un sayo de aquel disparó sobre la humanidad del Don. Antonio inmediatamente acabó con el tirador rompiéndole una mesa en la cabeza. Nadie más intervino. Doña Pastora se preparaba para un entierro digno de su señor. Preparaba guajolote en mole verde. Antonio era el nuevo hombre de una casa con apellido de final.

Semper

2007-03-15T12:42:00.000-06:00

Y te lo digo, y me haces caso,
y es desde siempre,
desde que era así que te busco,
así, delgadita
con muecas cinceladas,
queriéndome mucho.
Y me lo dices siempre
y me hago caso,
así, pa’ siempre,
que te he hallado,
y nos queremos mucho,
cincelados.

Alpino

2007-03-12T18:55:00.000-06:00

Abre tus piernas mujer y gime
en verso mi nombre,
que eres barro de mis tentaciones;
muele este ascenso
y baña catarata mis manos,
que seré la vela de tu entierro
dejando la cera,
seca,
empapándonos.

De Zeta, el Coronel I

2007-03-02T09:33:00.000-06:00

Una vez el coronel Valentín Razo se topó con el coronel Antonio Zeta, y le dijo: “¿usted es el mentado Zeta?”, “hey, así es, ¿pa’qué soy bueno?”, “Pos seguro pa’nada, igual que todo lo que empieza con Zeta”, “Uy, mi coronel, pos será que como usted la trae atravesada en el nombre… si quiere le enseño cómo ponerla al final”. Palabras inventadas, palabras menos del “Indio” Fernández a Pedro Armendáriz en “La Cucaracha”.

Minha galera, minha Zulma

2007-03-01T19:07:00.000-06:00

Eres la luz, el sueño y nunca mi tormento;
cúrame de todo malsueño,
arrástrame al buen destino,
anda, ven,
quítame el ojo izquierdo.

Me tapo el ojo izquierdo,
porque ver el miedo dos veces
me arroja al destierro;
es mi fuego, es mi infierno,
no creo en esa luz que se cae del cielo.
Un amar, dos mares,
todos los días te quiero.

Veo el azul,
profunda de calma tu fortuna,
azul que me hace,
color que me quita,
paz, paz bendita la tuya en mi orilla.

Vivo tu rumor de horas
en este huerto de insomnios.
Abre,
abre tu canal,
surco de mitos,
alma de soles,
aliméntame del musgo
[y la fauna flota entera en percusiones].

De la mano Zulma llora
una a todas tu solitaria pena,
anega las cuencas vacías,
bajo, todo vive bajo tu manto,
te llevo, te trato
y llena de velas nuestra vida.

Posa en la mesa
mártir de suerte consumido,
la ira que ya no hierve.
Arrojo, el destino es arrojo,
muerde su rostro
y dibuja las comisuras.

ya en el fondo, sentados ante la mesa de té, la mímica consume el humor debajo de sus ropas…

LET ME SHOW YOU THE WORLD IN MY EYES

2007-03-01T19:02:00.000-06:00

Ainda não tenho deixado de pensar em você. Tudo o dia se me acribilla no costado. Dor de costado, de costillas. Intermitencia grave la que padeço. Lateral. Dos lenguas laterales. He de resarcirme lateral y literal a bocajarro. Los encuentros cruzados se me han dado semper, sin embargo estos días sufro tus embates. Viejo, mi vieja infancia cobra ajustes.

A mordidas, el amor va desgajando tu descubierta piel en las encías, sólo rezo por no devorarte, ad literam…

[Quedo con la firme convicción
de zarpar a ese océano,
andar descalzo en la selva
y beber a más no poder del brazo de su brazo,
de bocarriba a su boca a mi orilla].

Un cúmulo de beixos que a mordidas se aliteran, uno tras outro, y son esos cantos, de sol y guerra, floridos desde tu interna, luz, magia de linterna, lux, lux de teus olhos que libélulas acompañan mi vida curada y cultivada por tus manos.

Cúrame, amada Marina, de todo el espanto; del santo y la virgen, y de ese señor que luz les participa.

Muchas veces he conjurado y convocado a los besos criminales. Tenho invocado tudo esquecimento mais não me lembra que tinhas ficado tu guarida nos meus sonhos. Este convite nupcial con el universo que al redor abrasa nuestras vidas es el que nunca dejaré de alabar. Rezo, reza por mi impaciencia. Marina, te pido que me procures bienaventuranza y equilibrio, mi desierto a mares se descalza y suda.

Gimiendo, sollozando, la Marina desgaja sus últimos tormentos, labios inermes, conjuro glosario bendito. Na noite dos aves e gatos, a rapinha se huyó escurridiza, siendo la noche nuestra casa, cobijo y cultura. Nunca, nunca moriré intentando balancearme en esa mirada de cejas últimas.

De Zeta, el Coronel II

2007-03-01T18:58:00.000-06:00

Zeta, quien ya venía de un trajín de varios días por toda la Sierra Madre Oriental, habían dejado Coahuila y entrado por Vanegas. El Coronel decidió acampar con toda la tropa en la Huasteca. Un recuerdo atorado en el pescuezo mandó la orden: la parada es en Estación Catorce. Hacía 4 años, Antonio tuvo mujer por aquellos lares. Se dice que Luciana era de carácter desértico, árido, y que cuando le venía la regla, se le subía el rumor del peyote, y entonces era cuando se ponía toda brava. Dicen que se suicidó en el río porque Zeta no la quiso llevara a la bola. Ya con el regimiento en plena borrachera, se le vio al Coronel chuparle las patas al diablo junto a una fogata. Estaban su chamán, su capitán y el jefe de municiones. Y Coronel, ¿qué fue de la potranca esa que..? ¡Cállese o lo mato con sus propias municiones, hijo de su pinche madre, esa mujer no existe! Mire Zeta, si no existe es que está morida, ¿no se la habrá echado ‘asté? ¡No! Zeta enfurecido se levantó y tomando su escopeta apuntó sobre la cabeza del chamán quien había permanecido callado ¡Ande, dígales! En esta tierra no hay lugar para los muertos, porque todos vienen junto a los corazones de quienes los extrañan, allí descansan en paz. Se hizo el silencio entre los matorrales y sólo se escuchó a Zeta llorar y decir: Mi Luciana no está muerta en estas tierras, yo soy el muerto en estas tierras. Y disparó hacia la Sierra, esperando que el ruido levantara a todos los muertos.

aZULMArino

2007-01-25T13:56:00.000-06:00

Debo detenerme a respirar, Marina. Desde que tu nombre salino mana reconvengo para que estés con la mirada bien sujeta a estas intenciones. Nadie nunca tanto ni en tan poco huracán me había revuelto las muecas, las maneras y los rastros. Has sido tempestad de tempestades con hojarasca y polen sembrando sobre este hombre polvoriento que te has encontrado.

Dame tus letras,
y renglones de sabiduría,
déjame la paz de la compañía
y recibe miradas que sólo tú detectas
No tengo mirada ni respeto
ni demonio ni dios.
Llena mi cofre, mi hueco
y sé esa bruja que me cuentas
desierta, arena de tornados
y convierte mi vida entera en la tuya.

Ivonne “Puño de Miedo” Poo

2006-10-17T00:28:00.000-05:00

No’más porque se ve bien, anda suave y toda chavez mete un opercot directo, recto a los cordones que sujetan la máscara especial para noches de bar. De un juego perfecto de yabs, tunde una medicina expedita, baila en todas tus esquinas, el protector labial irritado mancha sangre en su solapa. Ella traspira y vuelve al rincón por más. Receta perfecta. Un gancho al ego y ¡pum!... suelo (brazos). Púgil, vence en la noche de tu rock ¿Por qué tienes miedo, Víctor? No soy nadie para tumbarte. El que quiere se cae, y en tres raunds ya tienes dolor de caballo, cierra la boca y bésame en la próxima caída, en la guaracha, en la cantina, en las rayas del mar y en tu torpe parloteo precombate. ¿Agüita?

Los barcos

2006-08-24T14:06:00.000-05:00

El trato es justo: él observa, lee, reflexiona, camina, come y vive en esos espacios que hay entre los edificios o en las esquinas que forman los baños públicos o se queda mirando las entradas a los estacionamientos subterráneos desde la calle como quien flota entre el terror de los días. Yo me encargo de la parte laboriosa: escribo cada uno de sus movimientos, les doy forma y sentido; en fin intento justificar dos historias sencillas y mediocres que podrían pasar desapercibida si se nos acaban las monedas para el teléfono.

A pesar de nuestras convicciones, compartimos el terror a desaparecer, a quedarnos varados en una ciudad o en un camino y que los otros asuman que no estamos en peligro sino que decidimos no volver o huir sin despedirnos. Era, un sentimiento que nos provocaba mareos. Cada vez que hacíamos el intento por comunicarnos lo único que escuchabamos eran palabras o ideas caóticas que se traducían en gritos desesperados de búsqueda, como si la ciencia o los libros nos pudieran desaparecer, como si el tiempo nos pudiera desaparecer, como si una capricho nos pudiera desaparecer.

Era una carrera pavorosa entre dos barcos.

Nunca lo vi llorar, pero me supe que lo hacia cada vez que llegaba a un nuevo lugar.

This must be the place I

2006-08-10T19:21:00.000-05:00

Tal vez el sonido más triste que escuchó "el sombrero" durante su viaje, fue la explicación de cómo llegar a su habitación en la recepción de un hotel en Otay, mientras observaba fijamente como le entregaban una llave amarrada a un pedazo de madera triangular que tenia grabado el número 78.

Hay canciones que no deberían ser compartidas; que deberían escucharse en privado, en un cuarto en donde no salga ningún ruido.

"El sombrero" se perdió al buscar la habitación número 78, recorrió largos pasillos, observó a través de una ventana la espalda del hotel: enormes turbinas, gente sacando basura y una montaña de sabanas mal lavadas, como si dejar pasar el tiempo fuera una cuestión de amor y no de dinero.

Este debe ser el lugar, pensó al mirar el número 78 inscrito en la puerta. Por un momento imaginó que había llegado a casa: la lámpara a media luz, las cortinas un poco abiertas, la calma, las sabanas limpias y un televisor apagado; segundos después se desvaneció en la cama y se arranco a llorar como un perro.

En la ciudad, exactamente después de llover, se escuchó a lo lejos un sonido chillante, molesto e innecesario. Alguien que caminaba frente a un hotel en Otay, señalo una luz tenue y amarillenta de un cuarto y tres días después escribió en una hoja de papel: “Hay días miserables que nos sorprenden con esa capacidad para ponernos frente a un espejo de concreto/ y darnos comidas como tragar papel /el puto sonido crispante de la errancia/ como vender flores que han sido cortadas del suelo/ ¿Qué les parece?

beztiario

2006-05-19T19:10:00.000-05:00

Mis palabras navegan por el océano de tu ausencia,
Sin ser escuchadas evocan el grito de dolor que
Les causa la indeferencia.
Buscan su sentido más próximo,
Pero se percatan que sólo son signos.
Signos que perecen al margen de tú existencia.
Hablar es existir.
E.B

beztiario

2006-05-13T22:47:00.000-05:00

beztiario

La noche llega y con ella se ocultan mis sentimientos.
Es difícil llegar a tus recuerdos y velar por el bien de ellos,
en ocasiones creo que he sido dadora de un sin sentido en
tu existencia.
Es al fin, la revelación de todo lo que come poco a poco
mis ideas, mis grandes letras plasmadas en una pantalla
fruto de la tecnología del S. XX.
¡Quisiera encontrar la armonía perfecta!,
el fruto naciente
de ésto que somos.
Hoy sólo siento música pérdida
en los espacios del pasado.
Aquellos recovecos que se quedaron,
sin que nadie los percibiera.
Hoy, simplemente,
soy lo que nadie ve, la letra que no se
escribe, la voz que no se escucha y el sin sentido que
nadie capta.
La vida es así: pasa, se vive y se termina ; nada más.

Crack, crack. Mensaje encriptado para el cumpleaños 31

2006-04-25T19:32:00.000-05:00

Tomada la ciudad
levantado Hermes el mensaje en labios:
No morir, no caer,
ni daño ni afirmación.
beso en boca
y seca también garganta
de sal, marihuana
dios y alcohol.
No perdón, ni traición.

Hades encriptado

Variación DOS del abril/abrir

2006-04-20T00:32:00.000-05:00

Coraje, madre coraje y valiente
(Esta noche mando a la puta chingada todo lo que tenga que ver con los caprichos).

¿Qué es esa mierda de la página en blanco?, ¿y el miedo, el trauma, el temor, la angustia? Hay cosas que son susceptibles a esos sinsabores. No hay gasto que justifique la terrible predicación, atmosférica y dadora de esperanza y justificación del malpensador, malescritor. Ni ritmo que se mueva ni persona que se hinque por la impotencia.

Franco. He de moverme franco a tierra firme. No al precipicio ni al mar. Yecto al andar, firme aun cabizbajo mas firme –dijo el escribidor-.

Abril los ojos y derretir el mundo
en el parpadeo olas
anego el deseo
del sobrevivir sin musitar;
(eso quiero, eso busco)
buceo de comisuras
que me baña la saliva
y la sal migrando al corazón
curtido, crudo, seca
y la primavera escurra
indeleble
en un abril
cierro los ojos
(en el deshielo
cavo las flores
de boca en roca
salina).

Y volver a abril los ojos hasta abril

2006-04-18T14:16:00.000-05:00

…es un abril de ojos
que truena interrumpe
-trueno irrumpe
banal-
la rima
campea y en el teatro
del fin del mundo;
abril los ojos
y metí mis dedos
en miel y gracias;
la espera
acomodado en de veritas
la mismita luna y la mismita confusión
de los actores.
Cuestión de intenciones y hormonas
te pones tensa
en este arrabal
dulce de acerrín.
Y como ya el ajenjo me ausentó,
desmejorado
me retiro trueno
de lluvia atenta, nocturna.
Y volver a abril los ojos hasta abril.
(Con el escenario lleno de sapos
la noche calló y regó su silencio
despacito
por toda la cuadra).

Altavista metafísica

2006-04-11T19:16:00.000-05:00

Se puede reconocer a la otrora -dijera yo cuando me sentía "escritor"- amante a la distancia. Y no me refiero en algún sentido metafísico, sino a que a 40 metros, paradita en la esquina, viendo esas piezas de Artefacto, muy mona, con el crío en su carreola empujadomecido por la doméstica (¿qué no si es doméstica debería esta en casa?, ¿qué no eras de las que decían que nunca tendrías servicio de "nana"?, ¿qué no…?), y resguardado por un séquito conformado por la insoportable hermana eterna quierosermamávéanmeconunniñoenbrazosnoestoyquedada… (¡uy, cuñadita!), su rum meit (compañeras de ron, ajá, tortillas) y el bobo chofertameme, realmente es fácil adivinar que esa rodilla izquierda le pertenece. Uno ya anduvo allí, de brinco en cama y de camellón en pista de baile. Sabe uno, y muy bien sabido, cómo se para en la regadera, el piecito alzadito para no pisar ese azulejo de baño de soltero -asco, decía-, el tobillo a 15 cm del suelo para que la media ceda… mis manos ajustando sus agujetas. Por atrás, sí, se ve que es ella. He reconocido esa espalda, me la sé de sueño, como rodilla, tobillos y muslos sin memoria metafísica.

ABRIL EN SAÔ PAULO

2006-04-04T10:45:00.000-05:00

Voltear a verte es percibir el fin del mundo
y del tiempo.
Y bailar contigo es dejar que la bossa desenvuelva sus manos
y nos abrace tenue y saudademente.
Bethania de traiciones y arrebatos,
eres la cauda de mis malviajes;
de la caridad y de tu mal espíritu
crecen miles de maldolores
y esta tarde malbailo,
atrevida.
Mala.

Arreglismo

2006-04-02T13:46:00.000-05:00

Al desempolvar mis discos, hojear mis libros y provocar temblores e inundaciones, cual Dios, reacomodando objetos acumulados, tuve una revelación: no podré cumplir mi sueño de componer canciones sencillas, evocadoras, cargadas de nostalgias arrabaleras, de sueños, mentiras y odio, hasta evitar esa manía arrítimica de querer brincar de un lado para otro con tres patas, cuatro ojos y dos cabezas.

No es que siempre trate de abarcar lo inabarcable para no abarcar nada al final, es la necesidad de conquistar la próxima piedra y planear su mudanza, como esos juegos de video en los que hay que brincar por el aire sobre un objeto que al momento de pisarlo cae al vacío, para asegurar la vida y conocer el juego hasta el final.

El japonés Takashi Miike, creador de un cine carnicero, describió su trabajo de la siguiente manera: “Siempre he creído que estoy a la deriva, que carezco de un sitio al que pueda volver. Me considero un arreglista más que un autor. Ya que no tengo una base, mi acercamiento al hacer una película es como si me trajeran algo de otro lugar.”

El “arreglismo” como condición supone llegar tarde a todo, mirar desde la oscuridad de una sala de cine el espectro de luz que se forma desde el proyector hasta la pantalla. Es mirar la guitarra en una esquina y mirar en el espejo una imagen que parece venir de otro lugar.

Nostalgia

2006-02-09T17:11:00.000-06:00

Hoy me siento una princesa,
llena de pseudo-lujos y vanos sueños.
Conozco al príncipe, ese que
llegó en su caballo para llevarme.

Hoy sé que no es príncipe ni yo princesa,
me doy cuenta por mi cansancio,
y por mis ganas de vivir.

La nostalgia de la infancia
llega acompañada de mil recuerdos,
se instala en la cabeza para
lidiar con la conciencia.

Así, juntas, se adueñan de mi ser
y se divierten con la lágrimas que
brotan de mi vientre. Para hacer de ellas,
un sueño interminable.

Emma Blair.

La nueva pintura

2006-02-07T11:46:00.000-06:00

Recientemente leí con enorme entusiasmo en dos poderosas fuentes de crítica artística, The New York Times y la revista alemana Der Spiegel, que la pintura, disciplina artística que parecía olvidada frente al arte conceptual, vive un florecimiento impulsada por el trabajo de estudiantes de arte de la ciudad alemana oriental de Leipzig. Estos jóvenes artistas, la mayoría nacidos a finales de los setenta, pertenecen a una generación que creció con la caída del muro de Berlín, la primavera del capitalismo mundial y el derrumbe del socialismo. Fueron testigos presenciales de las dificultades de integración de las dos Alemanias y del dejo de nostalgia que cubrió a la población de la región de oriente, que sentía que había perdido su identidad durante ese proceso. Añoranza, melancolía y soledad por la sensación de pérdida componen la complejidad visual de esta nueva pintura.
Baumwollspinnerei es el nombre de un gigantesco molino de algodón de 70, 000 metros cuadrados, construido en 1884 y que al caer en deshuso en 1990 fue divido en 60 estudios de artista. En este lóbrego lugar vive y trabaja la comunidad de pintores de Leipzig, que paga una módica renta de 1.5 euros por metro cuadrado de espacio. También desde el Baumwollspinnerei se envían sus cuadros a exhibiciones en Corea, París, Londres y Nueva York, donde se venden a un precio promedio de US$200,000. Ahora Leipzig parece en sintonía con el éxito económico que viven sus artistas, pues en sus calles se restauran los edificios más importantes, se construyen escuelas y hospitales y el ambiente es de efervescencia en la actividad intelectual.
Esto nos lleva a preguntarnos: ¿Será este resurgimiento de la pintura una renovación o tan solo un nuevo auge? Ante esta cuestión, los teóricos del arte han manifestado que la tristeza de esos cuadros es falsa y más bien frívola, tan desencantada como el mundo. También se le ha hecho la grave acusación de no ser un arte extraordinario.
Personalmente considero que esta nueva pintura efectivamente no es un arte ideológico o revolucionario, ni de grandes preguntas o ideas, como desearíamos. De hecho su mediania es exasperante. Nos encontramos con la realidad de que tenemos un arte que no retrata nuestro tiempo sino que le corresponde, y casi siempre le corresponde en su mediocridad. Este no es un problema surgido en Leipzig sino un problema contemporáneo del arte. En ese sentido, la desesperanza y sensación de vacío es genuina, en el arte y en nosotros mismos. Simplemente se ha perdido el ojo.

Las alas del deseo (Win Wenders, 1987)

2006-02-02T21:00:00.000-06:00

Algo pasó. Y aún sigue. Me siento unido. Era cierto de noche, y es cierto de día. Ahora lo es más.
¿Quién era quién? Yo estaba en ella y ella estaba a mí alrededor. ¿Quién puede decir que él estaba unido a otro ser?
Yo estoy unido.
Ningún niño mortal fue concebido sino como una imagen inmortal y común. Esa noche aprendí lo que era el asombro. Ella vino para llevarme a casa... y yo hallé mi casa.
Sucedió una vez.... sólo una vez, y por ende, para siempre. La imagen que creamos me acompañará cuando yo muera.
Habré vivido dentro de ella.
Primero, la sorpresa sobre los dos. La sorpresa sobre un hombre y una mujer me convirtió en un ser humano. Ich weiss jetzt was kein Engel weiss.

2006-01-31T12:41:00.000-06:00

Aquí estoy en mi existencia, condenada a la quietud, ya peregrina inmóvil para siempre. Mi único carruaje es la imaginación, pero no a secas: la mía tiene ojos de lince. Son ya pocos los años que me quedan para sentir el terrible encontronazo del más allá. Pero a todo sobreviví y he de sobrevivir también a la muerte. Heidegger sostiene que el hombre es un ser para la muerte; todo poeta, sin embargo, crea la resurrección, entona ante la muerte un hurra victorioso....

Emma Blair

Variación del blues tras eludir en un bar a E. E. Cummings

2006-01-13T10:36:00.000-06:00

LLEVO TU CORAZÓN, LO LLEVO EN MI CORAZÓN...

Me hubiera encantado que hubiésemos venido acá juntos en aquellos tiempos cuando estábamos juntos. Juntos era más fácil permanecer juntos. Arrastré mi corazón y con él el tuyo, porque no puedo desprenderlo del mío, por eso arrastré el tuyo cuando arrastré el mío.

Cuando paseábamos íbamos y de la mano a paso corto por el Paseo de la Castellana ¡Qué bien que te iba ese sombrerito! Te pasabas yendo y viniendo, parecías en pasarela, arriba, abajo, sonríe y yo siempre con el pasón a todo lo que iba. Caravanitas con el sombrero.

Ahora que somos grandes y adultos, hacemos cosas más grandes y menos adultas. Sucede que con el tiempo uno se va haciendo más grande pero no por consiguiente más adulto, eso, lo de lo adulto, depende de cuán grande sea lo que uno hace; si uno es adulto, no necesariamente hará cosas grandes. La distinción radica en lo que uno entiende por grande y por adulto. De lo grande, pues no hay mucho qué decir, sólo considerar que lo grande no lo es por su tamaño cuantitativo sino cualitativo, así, lo grande será aquello como el olor, sabor, textura del mar y aguas de esa calaña. De lo adulto, pues digo que es lo pequeño, magro y sin desagüe, estancado.

En este pueblo de este lado del orbe, quiero establecer un rumbo que me dirija sin escalas hacia esos breves muslos inescalados, antípodos, ecuatoriales y meridianos. Te dejo todos los océanos en paz y los desiertos intactos.

El frío, ya para concluir, se nos hizo escarcha en los labios y en los besos y en las comisuras de los besos que en los labios nos dimos para concluir fría y escarchadamente.

Me hubiera gustado que a ti también te hubiera pasado todo lo que me pasas.

Blues de cuarto de baño en Sangenjo 9-6ª

2006-01-12T13:45:00.000-06:00

Martes de partida. Carta medio dada y recibida a medias, electrónicamente.

Hola. Ya llegué a Madrid. Vine vía París inesperadamente y muy a mi pesar (tengo la convicción de no querer visitar la Ciudad Luz, no tolero que un pueblo entero se empeñe en tolerar cuando lo que hace es intolerable: moda, comida, música, aire, donaire, altivez y el chingado l’amour), pues mi vuelo se canceló y nos treparon a huevo en Air France. No conocí más que el De Gaulle y las zonas marginadas para los jodidos que al perder la conexión (Conexión en Francia) deben hallar un vuelo de bajo costo en aerolínea española fashion.

Llegué a Barajas, y estuve de paseo por los museos y viéndote fantasma por las calles con cara de turista mexica y con tu hermana provinciana a tus espaldas. Postadolescentes con varo entendiendo in situ al Viejo Mundo. Mi viaje ha sido paseo y abrevancia (me siento una res frente a los colores) de pintura y las chicas más... lo que sea... del mundo. Luego Valencia gracias a Calatrava, la Malvarrosa vacía y Barcelona por vez dos inquietantemente gótica, nevosa, ventosa, gris y sin azúcar.

Dicen que no bebí ni toqué. Pensé y mucho. Dice Ricardo que me ve triste en este viaje. Quizá porque me gustaría dormir más por acá, quizá porque no tengo nada en ningún lado. Quizá por que no sabe que bebo brandy de noche en el baño con Big Mama Thornton, LaVerne Baker, Dinah Washington y la sabrosísima Devonia Williams que le tira mierda a Faye Adams porque no le pega al chocolate y sí a los Ducados.

Ya me voy. Todos hacen maleta. Yo descanso y me congelo en este balcón nevado, rosado fumando porque toda España ya es libre de humo. Sólo en espacios abiertos se permite fumar.

¿Y mi cabeza no es abierta?

Voy de vuelta. No he podido escribir mucho... ahora me da por dibujar a lápiz. En el metro he dejado ya un par de grafittis, uno en Barrio del Pilar y otro en Chueca. Estoy pensando seriamente en habitar la pintura, confieso que no me siento capaz. Necesito modelo y musa, ‘ai vas de nuevo, espero no te moleste.

Te mando un beso ibero, godo, celta, catalán y bien bonito.

Dale un beso al crío y a su padre.

Quiero hablar contigo y contarte y enseñarte lo que les llevo.

A orillas del río Mapocho

2006-01-05T17:51:00.000-06:00

Escuche en un café cercano a mi casa a un viejo decir: “...regresar a un lugar después de muchos años, un lugar que habitamos en el pasado, un lugar que en algún momento tomo la forma de nuestro cuerpo, de nuestras ideas y de nuestros deseos, es matar la nostalgia, es matar el deseo y el recuerdo que siempre nos aterro en una tarde de copas o en un cigarro o en la noche o en este café. Es como poder regresar a un sueño. Simplemente todo se desvanece. Es reconocer que la muerte o el olvido mueve menos hojas que el viento.”

Volver es enfrentarse a la brutalidad silenciosa del paso del tiempo, es integrar fantasmas que no se han ido. Es también volver a esas canciones y a esos libros. Es reconocer lugares, palparlos y olerlos a tientas con la misma premura que un ciego recorre con sus dedos una esquina o un borde. Es mirar con detenimiento el verdadero tamaño de las cosas. Es inventar fechas y mirar las respuestas a las preguntas que le hacíamos a nuestra memoria reprobada e insuficiente.

¿Dónde esta el edificio de Isidora Goyenechea? ¿A dónde fue la chica de la farmacia que salvo mis bronquios? Supongo que la ciudad de Santiago no esta dispuesta a matar nada ni a nadie. Suficiente ya tuvo con taparse los ojos.

Antes de entrar a una librería, mire de reojo un callejón en donde se reflejaba el sol: ni el ruido de las "micros" amarillas, ni el olor, ni el sol, ni los edificios, ni la librería, ni la linda compañía, sino la combinación exacta de cada uno de ellos minutos antes de las 8 de la noche me regaló la certeza de que ni yo mismo había muerto. La certeza de que habia regresado. La certeza irrepetible del presente.

Convidados de piedra IV (Una de Santiago)

2005-12-30T10:29:00.000-06:00

Tengo miedo torero

COMO DESCORRER UNA GASA sobre el pasado, una cortina quemada flotando por la ventana abierta de aquella casa la primavera del '86. Un año marcado a fuego de neumáticos humeando en las calles de Santiago comprimido por el patrullaje. Un Santiago que venía despertando al caceroleo y los relámpagos del apagón; por la cadena suelta al aire, a los cables, al chispazo eléctrico. Entonces la oscuridad completa, las luces de un camión blindado, el párate ahí mierda, los disparos y las carreras de terror, como castañuelas de metal que trizaban las noches de fieltro. Esas noches fúnebres, engalanadas de gritos, del incansable "Y va a caer", y de tantos, tantos comunicados de último minuto, susurrados por el eco radial del "Diario de Cooperativa".

Entonces la casita flacuchenta, era la esquina de tres pisos con una sola escalera vertebral que conducía al altillo. Desde ahí se podía ver la ciudad penumbra coronada por el velo turbio de la pólvora. Era un palomar, apenas una barandilla para tender sábanas, manteles y calzoncillos que enarbolaban las manos marimbas de la Loca del Frente. En sus mañanas de ventanas abiertas, cupleteaba el "Tengo miedo torero, tengo miedo que en la tarde tu risa flote". Todo el barrio sabía que el nuevo vecino era así, una novia de la cuadra demasiado encantada con esa ruinosa construcción. Un maripozuelo de cejas fruncidas que llegó preguntando si se arrendaba ese escombro terremoteado de la esquina. Esa bambalina sujeta únicamente por el arribismo urbano de tiempos mejores. Tantos años cerrada, tan llena de ratones, ánimas y murciélagos que la loca desalojó implacable, plumero en mano, escoba en mano rajando las telarañas con su energía de marica falsete entonando a Lucho Gatica, tosiendo el "Bésame mucho" en las nubes de polvo y cachureos que arrumbaba en la cuneta.

Pedro Lemebel

El invierno viene y con él las andadas en el frijol, la frotadita de manos y el soplido exquisito desde las mejillas.

2005-12-22T17:48:00.000-06:00

Único canto
el que llevo recorrido
punzando en la piel,
curtida y cortada carísima,
la canción es fría y bandida.

Maligno el sabor
de los huesitos
sitiados por estas muchas carnes
que han de aplastar
a la mosquita viva
que tienes entre las piernas.

¿Quién podrá con el paso
del viento amarillo y gris
de este invierno infante?

Maldecir y tiritar
en esta, la noche más larga del año.

Carta desde Francia

2005-12-21T17:59:00.000-06:00

Me pareció espectacular…

vestida de blanco, me recibió,

y yo, que no tenía idea alguna de su verdadera belleza,

me entregué del todo, enmudecido por sus labios,

que besaban mis pies, a cada paso que daba para conocerla.

A mi me pareció espectacular…

por más que me la habían narrado,

por más fotos que le conocía,

ninguna se le acercaba al misterio de sussusurros,

ni de sus narcisismo heredado

de príncipes, reyes y amantes.

A mí, y sólo a mí, me pareció espectacular

que un 28 de noviembre del 2005 Paris se vistiera de blanco,

para recibirme, novia hermosa, con sus calles abiertas,

sus niños jugando, su museo de Louvre blanqueado de nieve,

su Notre Dame revuelta, con corona de espinas y clavos de crucifijo.

Y que yo caminara, imaginándote a mi lado,

mujer de mis amores, de mi mano te acariciaba,

por las calles de nuestra ciudad,

tú besábasme como si fuera la última vez que me vieras.

…a mí, sólo a mí y existencialmente a mí, Paris me pareció espectacular

Big Bang (Maximas de "El sombrero")

2005-12-09T19:14:00.000-06:00

Maldito cine, es como la ciencia: poner sobre un laberinto ratones con los ojos vidriosos y mantener un registro de cómo se les revienta el estomago, mientras se golpean la cabeza con la pared.

Los buenos actores son unos suicidas, se olvidan de si mismos, borrachos y medio dormidos, se ignoran, se miran al espejo y coquetean con la muerte; los actores mediocres, son unos maricones, jugando a olvidarse de si mismos, corren en busca de la nada y miran a la camara como al espejo de su casa. En cambio no hay actrices mediocres, si uno observa con cuidado, no hay nada de eso, al menos en blanco y negro. Hay actrices feas pero no mediocres. Hay actrices gritonas pero no mediocres. Hay actrices distraidas pero no mediocres.

El sombrero, después de ver “Flor Silvestre”.

Tres de tres

2005-12-06T17:08:00.002-06:00

Balsa
De nuevo vengo, de noche nueva
a enterrar los puños,
las encías, el pecho
en tus mares
mares de sangre
que eres espina de mi silencios.

Escurro
Quisiera creer en la paz
que me ha dejado este abandono
(¿por dónde me saco este abandono de horas,
en dónde carajos me seco la pena?)
para sonreírte sin titubeos.

Indago
Separado, mujer, de tu vientre
no hallo el tinto adecuado
para celebrar mi nuevo llanto,
llanto espeso,
de gravedad cero.

Uno de uno mismo

2005-12-06T17:08:00.001-06:00

Que así sea
Seas el molino de trigo
mi María de Betania
y yo el que pasa predicando
hambriento de amores de amigas,
flores santas de besos comprados.
Seas la hierba insalubre
del mendigo del pueblo
y la escoba que a los perros persigue.

Dos de dos ojos

2005-12-06T17:08:00.000-06:00

Poseidona
Dame la vida
mujer de agua
refresca esta pena
mujer de trato amargo,
rasga y revienta mis malestares,
que esta noche la noche venga
a curar el olvido tejido
en mi trinche converso
que ya te reza de años.

Eva Ubica
¿Dónde has de posar mujer
tus labios paganos si no en mi costado herido?
Esta noche la noche mece sus nubes
y cae su cielo enjuto
de rodillas y de pena,
¿Dónde has de plañir y alborotar
las hojas de mis poemas si no en tu vientre?
Ven de voz y labios hasta rezar mi nombre,
infierno de besos, versos huérfanos y castrados,
del poeta malquerido en que por lunas me convierto
¿Dónde hemos de sembrar el olvido si no en los sermones?
Trepa el monte gitana
y amarga la desventura que me sigue maldito
bajo la virginal cuesta del abandono

La tia Juana le reza a San Diego

2005-11-30T21:12:00.000-06:00

(A diez años)

¿Qué hacia durante el 1995? No recuerdo muy bien. Escucho un disco del año de 1995, que descubrí hace poco y pienso: ¿Tiempo perdido? ¿El 1995 hubiera sido distinto si me hubiera topado con esta música? ¿Todo fue diferente por los discos que descubrí? ¿Nada es inútil? ¿Todo es inútil? La música a veces suena tan atemporal, tan viva, tan refrescante que su forma de renovarse no deja de sorprenderme. Si existe música capaz de evadir el tiempo, me pregunto: ¿Hay música capaz de cambiar el mundo?

Durante el viaje de Tijuana hacia Ensenada, pienso en todo esto. La vista de la playa durante el “scenic road” es impresionantemente bella. Se distinguen a lo lejos, en un recodo, las enormes dunas. No hay barcos a la vista, ni lanchas, parece un mar desierto y extenso hasta lo más profundo del horizonte. Aunque parezca un poco dramático, sospecho que no será fácil dejar todo esto.

Comemos y de reojo miro el mar. No estamos tan lejos de la frontera, sin embargo he olvidado por completo el tema. Podría quedarme a mirar el mar durante toda la noche. La tarde es fría por acá y parece no terminar. Justo a las 5 de la tarde todos comienzan a moverse inquietos, usan las bolsas de sus chamarras o pantalones para avanzar.

Los atardeceres son cortos y discretos.

Las palmeras, me comentan, no son reales, el paisaje es árido y edificar un árbol o alzar una planta es trabajo de los dioses. Dicen que después de este Municipio la baja esta desierta. Cuando el Ministerio Publico tiene que recoger algún cuerpo en la baja sur, tardan tanto en llegar que encuentran una mitad dentro del estomago de los gusanos y la otra mitad irreconocible. En un punto lejano, la gasolina esta a medio tanque de distancia, es decir la rutina es ir regresar, ir y regresar, para mantener combustible.

En el año de 1995, escuche algunas veces el nombre de Tijuana, porque era una referencia para San Diego. Era un año difícil. Escuchaba con indiferencia todas estas señales y me dedicaba a abrir mis discos y mirarlos durante horas en mi cuarto.

Comienza la noche y regresamos, casi en silencio. No entiendo como ha pasado tanto tiempo. El regreso siempre es mas corto. Aunque restablecer los años, darles forma y sentido, resumirlos entre cervezas y caminatas, es mas sinuoso, largo y casi angustiante, a diferencia del digerible e inquieto paso de los días, del deseo interminable de que transcurran fechas, de esperas y de puntos de encuentro.

En resumen: hay fronteras todavía, se renuevan las pinturas de los muros, aumentan los autos, hay nuevas carreteras, las calles crecen, y los semáforos son insuficientes. Los barrios nuevos se edifican a kilómetros de distancia del centro de las ciudades, como una forma de desaliento o simplemente pérdida de esperanza en transformar la necedad. El clima es mas extremoso, las brechas no se acercan ni poquito, creo que la rueda de la fortuna con un poco de mantenimiento se mantiene firme y dando vueltas. ¿Qué fue del 95?

La garita de San Ysidro

2005-11-26T13:38:00.000-06:00

Los informes en la radio son continuos y exagerados: 185 autos en cada línea, 600 autos por minuto, en total hay según el último conteo 2 millones de tijuanenses y un millón de autos cruzan diario en horas pico. Lo dudo, la frontera es demasiado ordinaria: una lámina delgada, que por algunos tramos se joroba, se alza y se agacha; oxidada y carcomida hasta el mar: que desperdicio, que inútil ¿Por qué guardamos papeles, hojas, revistas, artículos, cartas? ¿Qué sentido tiene mantener una valla a punto de caerse? ¿No deberíamos desechar nuestros libros y nuestros discos una vez escuchados, leídos y admirados? ¿A qué o a quién nos aferramos? La frontera es un círculo vicioso, un laberinto sin salida, preguntas sin respuesta, falsas promesas, el deseo de ser alguien más, alguien lejano, alguien ajeno ¿comprenden?

¿Qué hay del otro lado? Me pregunto, cada vez que accidentalmente escucho la radio exactamente durante el informe de transito fronterizo, ¿la frontera se percibe a través de la mente, de los ojos, de las manos o de la piel? Imagino que el locutor mira al vacío con sus audífonos puestos, creyendo que viaja en algunos de los autos que cruzan la forntera todos los dias. Imagino esos dias como transmisiones completas, llenas de calma.

Un detalle: el mar se divide de forma ridícula, una serie de troncos en fila, que son cruzados traviezamente por niños que pululan en la playa con ropa de invierno, pues el frío del agua es impresionante. Se respira un espíritu de inquietud, los asistentes caminan como zomibies, con las manos en la bolsa, tuercen el cuello y miran de reojo hacia “el otro lado”, señalando un punto a lo lejos. Una parte de la valla esta rota, y se alcanza a distinguir el suelo del territorio americano: la observación provoca vértigo, ansia por transgredir, adrenalina violenta, tirarse al vacío para demostrar que todo es una puta ilusión, un jodido y frágil cristal, y que cruzar es como romper un vidrio con el puño, claro si uno esta dispuesto a sangrar por algunos minutos. ¿Acaso la esperanza no es otra cosa que andar con la mando vendada todo el tiempo?

Un desconocido se me acerca a comentarme suavemente, como si estuviéramos en medio de una opera o un velorio que es lo mismo, y sin mirarme a los ojos me dice: “Yo creo paisa, que el aire por aca es más lindo” “En el futuro, dijo como si lo hubiera reflexionado por años, las ciudades estarán alzadas a dos metros del suelo, imagino algo así como vivir en la copa de los árboles. Es la unica forma de evitar estas bardas malhechas, el suelo no tendría sentido: no nos odiáramos tanto. El árbol es mas noble, mas lindo” repitió esa última palabra como si estuviera recitando un viejo corrido. Subí el cierre de mi chamarra y me pregunte: "¿hará el mismo puto frío del otro lado?".

Púgil

2005-11-24T01:11:00.000-06:00

De las noches de balbuceo
he de andar estoico
hasta sentir la piel
en los labios;
azar al beso,
de bruces,
irse de Cristo
(donde caiga)
de frente al beso,
(¿en la mejilla?)

proporcionado.

While my guitar gently weeps

2005-11-24T01:02:00.000-06:00

Te has sentido asfixiado. No ha habido fogueo en tantas noches que ni sabes de dónde sacar ritmo para presear en el arrimón femenino. Un poco de brauni, helado de vainilla y tinto de Santo Tomás frío, buches non disgustantes y cerrar los labios, la encía, lengua, abrir los dientes y los ojos staring at the foco... pasa la avenida y con ella y tras ellas pasas la voz. Eres la voz cantante del maridaje.

Tras unas cuántas, vas dejando la sensatez y el mal gusto. Eres el rayo malo que parte a los blasfemos. Es de noche y ya no ves, pobre de ti. Hubo años en los que estabas acompañado, acompasado del brazo con Pseudo. Fumar y no pedir nada de cambio, no tienes para arrumacos. Llamas a tu hermano al alba, para esperar a que el día se ponga de sol ante la ciudad. Hoy es la reconciliación con la memoria, con el pasante año que te ve jugar ya sozinho sin el amor que profesabas siendo aún adulto. Es de esperarse que la historia sólo absuelva a los perdedores. Que te coja desnudo y vulnerado de los pies.

Ya despiertas del espasmo. Prometes andar de juerga en el Cantábrico y que te parta un buen rayo si Pseudo no degusta del mar acobardado cuando se te ocurra brincar mar adentro, sí, mar adentro como el cielo que se haya a sí mismo en esa vertical que solían ser tus queridos junto a la playa de calor, sombra y mosquitos. Que las rocas perjuren y juren después de jurar que nada, nada se va tan lento como la amistad tras una faldita, de poca monta y mucho empeño, pero de poca monta.

El álbum blanco nunca encontró el color en su ruta, de revolución, pugilismo y desperdicio amplificado...

2005-11-17T14:12:00.000-06:00

El arte y las letras deben salir del marco burgués, el mismo que nos envuelve a todos. Esto significaría pasar de la libertad dolorosa de sólo sentir a la libertad gozoza de crear.

Mauricio Mustardfa: diga adiós al Magreb, años de exilio lo esperan en el Viejo mundo, lo bienvengo Sadik a este nuovo mondo, eléctrico.

2005-11-17T08:43:00.000-06:00

Mogadicio:

Assalamu'alaikum

Sé que es difícil cruzar Bel El Mahdi . Pero su extraño viaje me ha dejado por completo en la ignorancia del futuro. Si bien no soy taumaturgo como usted, he de presumir que eso de adivinar, con un poco de hash, el maktub, es algo que se me da.

La Helvetia le queda como anillo al dedo ¿Basilea? No se espante con la Münster, que le va, le digo, muy bien. Vaya, si hasta Pío II anduvo de juerga por el empedrado, pero eso sí, con muchachas decentes. Erasmo de Rotterdam tenía de amigo a Tomás Moro cerca de allí. Usted y yo somos algo así, usted es moro, pero no católico (la genuflexión no incluye risa). Encomion moriae seu laus stultitiae, le dedicaré una, cómo no, si su locura es encomiable, mire que tras 10 años de cárcel en Orán, y que decida su traslado a Basilea, no cualquiera. Usted era el rey del Magreb undeground, ¿desea conquistar Europa?

Siéntese en la antiqa frontera romana, respire los muertos de la Alsacia tedesca, pero sobre todo, pregunte, ¿por qué demonio separaron a la Iglesia? Sí, ríase, me importa mucho.

Ma'a ElSalama, Sadik, (sí, lo considero mi amigo aunque nos separe una cosmología entera, de eso se trata, ¿no?).

Boceto de "Aeropuerto Norte"

2005-11-14T12:43:00.000-06:00

"El sombrero" ama la ciencia. Le produce una especie de escalofrío esa vieja discusión entre la ciencia y la religión. El tiene sus propios demonios y sus propios santos. Demostrar a través de métodos científicos la existencia de Dios es su deseo: "[A Dios] le gusta la materia. Él la inventó.", recita en voz baja una cita de C.S. Lewis. Un autor que conoció en una librería de aeropuerto.

El origen, el principio, el lugar de donde venimos "¿Principio es cuando mire por primera vez las caderas juguetonas de Estrellita Marinera? ¿No es ella el equilibrio perfecto entre divinidad y ciencia? ¿No es un objeto comprobable por medio de métodos científicos? ¿Tocarla, desnudarla, despegar el vestido de su piel, unido por el sudor, penetrar sus poros, no es metodología científica? ¿No es ella una Diosa que cabalga el norte sin secarse una gota de sudor? (No hay que mirar abajo mientras uno cabalga)". "El sombrero" se considera un creacionista, pero también un asesino. Sin embargo ¿observar, formular hipótesis, comprobar y concluir es trabajo de un asesino o de un científico?

Su apodo ( "El sombrero") es elegancia total, pues esconde sus ojos bajo la solapa de su sombrero y deja ver su bigote religiosamente delineado. Sobre sus manos sostiene lo que el considera una ventaja comparativa sobre los demás, un libro de 50 hojas que contiene las respuestas resumidas a las preguntas más grandes de la ciencia. Cierto, extraña su pistola, sin embargo observar los aviones despegar y aterrizar, mientras mira de reojo su libro de ciencia, es una forma de evadir el temblor en su mano derecha. ¿Dios llevaba una pistola el día de la creación? ¿A veces baja y elimina lo que parece muerto, lo que no se aprovecha, lo que lastima y estorba? Dios es sangre y la sangre huele a nervio de muela bañado en caramelo.

Tiene una misión que guarda detrás de un ticket de compra. Dejó el río Humaya por un poco de placer y libertad. La humedad lo enloquece. Durante el ofrecimiento, pensó que el tiempo muerto de los hoteles y los aeropuertos, la observación y el silencio, los aprovecharía en la lectura científica. No entiende de aeropuertos, hay mucho silencio, el aire esta apretado, huele a helio, las partículas chocan fácilmente entre ellas, hay pocos espacios en blanco, y en medio, objetos muertos que estorban. "¿Podría matarlos por ti Dios? Es cuestión de representar un papel, cerrar los ojos, aguantar la respiración y big bang.

Condición itinerante: Viaje DF-Marrakech-Tonalá y de vuelta por Tamarindos hasta el Valle del Chilango caído.

2005-11-07T16:03:00.001-06:00

Strada vil.

Siempre he salido de cacería
en las noches,
negras de Ramadán,
de Miércoles de Ceniza,
de ayer y siempre.

Mi cacería en este noviembre de muertos
sólo me conduce al cadalso.

Desierto.

Cae la nocturna puta
en brazos de mi anochecer.
Arena derrumbada en el aguaclara,
sol de islas de aturdidos atardeceres,
a solas con el sol en Ksar El Kebir, (camino a la Melilla).

Tras husmear itinerante,
lleno de intenciones zahoríes,
navegué sobre la serpiente de arena.
The sugar cubes will never melt.
Que termine el ayuno, no, que no termine.

Maguey.

Esta noche la noche
es caza y cuenta,
escupe mi escape al mar.

Broto al borde
y a caballo la vida se cabalga mejor.
No hay bruja ni res que me detenga,
es la espuma del espasmo que deja
la caída desde el animal.

Es tarde de mujer de pulque
y distancia aguardiente.
Nadie me acompaña.

Nadie me reza más,
la marcha de los muertitos.

Cittá

Parado.
Arar.
Detener.
Temer y entre temer lo tenido
Te mudo, te mido.
Tus piernas, mi nido.

La segunda de las cobardías primarias

2005-11-07T16:03:00.000-06:00

Yo me había sentado en las bancas del garage junto a la Maggie toda la noche en la fiesta de Ofelita.
Yo me había pasado de la mano con Margarita todo el viaje con los gringos del intercambio.
Yo me había enamorado de Margarita Villagrana Ruiz todo el 3er. Año de secundaria.
Tras ya meses de confianza, entusiasmo y expectativa, vino el momento.
If I live to tell the secret sonaba en aquella cochera
y entonces le tomé la mano
y a los ojos le dije:
Oye… ¿cuándo es tu cumpleaños?

fragmento

2005-11-04T16:51:00.000-06:00

DIOS DEL MIEDO

Canto 75
Vida no me vayas a quitar la suerte de gozarte. Sé y lo recuerdo, algún tiempo sólo anhelaba la muerte, ahora he guardado el hemistiquio fúnebre y te quiere en mi vida.

*Azul de risa entre las risas blancas que se arrodillan.

*Nada se parece a lo que siento,
dejo listas de inspiraciones, ideas y agudas sensaciones
voy detrás del azúcar
que me empalague de mi

Amarillo, rico, lee de voz que se arrodilla
nada en el fondo y me retuerzo
va de todos modos soy
y miro y siento, pienso, digo
tal vez me cuelgo, creo
se lirio que río nada es
y río y miro y sé que miro.

Ansias suerte de colmena
me oxigena el miedo
el cofre desahuciado
que guarda mi aliento
y voy, almaceno
y me río y me tiendo.

Todo radica en cuánto miedo tengo.
Entonces me aferro y río,
sonrío, me lima el viento.

Toda la risa que no huelo me
abraza, dormida esperanza
va a ser la brisa ardiente
y soles sin rastros de amaneceres
cambian los platos, los nuevos
trastes.

Al marfil le sobran huesos de
ambición y no aleja los recreos
me deshacen las canas suaves,
el alcohol delirante.

Y amanece tan lejos
no avanzo. Mira que lejos
está la mirada,
la suerte marchita,
sólo me extiendo,
me alzo,
y voy me dejo ser.

Y no estás viendo a éste canalla
sólo es la sombra triste
que se pinta de cobarde
ayer maté un hombre
y aún tengo fe.

DANI-EL

La condición del solitario roza más que la lágrima del perdedor: Mija, nunca dejarás de seducirme.

2005-11-01T18:37:00.001-06:00

Esta vez vengo al billar a olvidarme de ti, pero ya te ví que a'i vienes. Aparecerte y levantarme la piel cuando estoy a así de embuchacar la nueve en la esquina de arriba, cuando busco que el ingrato del Cui se trague su sonrisa, no tiene madre. Me distraes. En el juego del paño la concentración es preponderante. Posar mi panza sobre la mesa, clavar los ojos en la rayada, luego en la blanca, apretar el puño izquierdo (no soy zurdo, pero tiro con ambas, aunque eso finalmente no te importe), y cuando casi tlack, tu beso en mi cuello enfurece y lleno de tiza me dejas un tiro espantoso. Recargada en la columna junto al baño, fumas y sonríes al mismo tiempo que digo carajo y escucho sólo a mi contrincante echar la burla. No andes más por acá, no me dejas ver, no me dejas tirar, ¿cuál era mi cigarro?, ¿voy? La gente se va despacito, y tú, como esa hermana Catrina que tienes, aposentas lenta y salvaje, el vaho en mi auto, cuarto, ropa y vida, impregnándonos de soledad. Qué poca madre. Ojalá y te ahogues con tu propia bola.

Léase oyendo la "Revolution" de Nina Simone

2005-10-27T18:38:00.000-05:00

Alguna vez proferí esto al buen Hal. Esta, para usted, compañerita de fotos, gracias por darme nombre.

Usted me deja pensando y ya, no me deja boquiabierto, porque eso es lo que busco tras leer algo que pretende decir algo. Acaso he de ser un insatisfecho y mediocre lector. Sus imágenes me llevan a un aletargado L.A. Confidential o a un Desayuno Naked que reboza las copas de Kafka. Una imagen es una imagen es una imagen. Sí, ¿y la esperanza? Esa esperanza que da el reflexionar consentidamente sin sentido. Yo busco y añoro, con los puños enjutos sobre el pecho, en fetal fatal caída, con ojos apretados, -esa imagen... ¿la recuerda?- en una habitación de adolescente chilango, la esperanza de salir al micro o a la orilla del estero con una idea que me conmueva el espíritu. Idea, no imagen. Idea no imagen. Uno piensa en ideas, siente en imágenes, dicen los clásicos ¿O qué, por ser clásicos son despreciables? ¿Sabe qué? Sus imágenes me gustan, como me gusta la Tutsi Pop o la hermana del panadero, mi bollera. Asequibles pero efímeras. Las ideas efímeras se convierten en risas y abrazos de borracho alegre, dirían los posmodernos. Me deja pensando en la esperanza ¿Que qué digo diría yo? Ya lo dije ¿Le gusta la idea? Si le gusta, quédese boquiabierta a mi salud. Si no, espere. Repito, soy un insatisfecho y mediocre, déme un poco de esperanza, gracias y un abrazo no’más, por favor.

You'd better put a spell on you

2005-10-27T18:32:00.000-05:00

Nunca he dicho que no tengo nada qué decir. Nada. Es inútil complacer al vigilante que eres cuando en las noches de asalto vienes voyeur a ver la letra en la mano ajena. Lávate mejor los dientes y deja que te lleve de la mano con la madrugada a tu morada por los golpes habitación oscurita. No, sin miedo no se llega a nada. Ábrete en canal puta desconsolada y cómete este susurro a la boca, desesperado. Ahora mójate el pelo, mírate en el azulejo y corre arrastrando las patas de la cama. Tápate y suda. Ya se te aparecerá el embrujo y el espanto. Payaso. Que te lleve el buen diablo si no acabas diciendo ¡que me lleve el diablo! Que me salve la vida si no te dije algo.

Turbio Viernes

2005-10-21T13:45:00.000-05:00

Hoy tengo embarrado el diario,
no hallo blues ni bolero para consolarme;
y es la estúpida carga de males que traigo,
la que no me deja fumar en paz.
¿Qué hacer entonces cuando sucede?
cuando sientes que el día ha sido todo de día
y que no metes ni tercera en el tráfico,
que la noche no’más llegará sino hasta el finde.

Nada, no vale la pena retroceder cuando no hay esperanza.

¿Qué nos une?

2005-10-06T13:42:00.000-05:00

Las relaciones humanas provocan parpadeos. ¿Qué nos une? ¿Qué provocó nuestro encuentro? Algunos días y otras veces de noche me asalta la misma duda (las tardes se me escapan a un ritmo de somnolencia digestiva entre cuatro paredes).
Duermo, camino, tuerzo el cuello, manejo con la incertidumbre: ¿Qué intereses intentamos equilibrar? Las respuestas vienen “de a montón”, como cualquier capricho: un casete, un dulce, una sonrisa, un guiño, una mano en el hombro, un baile, una invitación, etc.

No es tan sencillo, me he encontrado sorpresas dentro de la feria, cuando entramos a la casa de los espejos y nos reflejamos infinitamente.

Me sorprende despertar y sentir la urgencia de comunicarme con alguien. He guardado silencio ante interpretaciones ajenas, por que coincido todo el tiempo con ellas.

Es difícil indagar en los nexos, en los conectores, en los atados y en las ligaduras, estamos juntos o hemos estado juntos por una sencilla razón: compartimos esa necesidad de recrear un espacio que siempre ha permanecido ausente y aletargado.
No es capricho, son dos, tres, cinco o diez destinos paralelos, que caminan inevitablemente buscando un momento viceral. ¿Qué nos une? No se.

Esta vez se va el verano

2005-09-22T19:36:00.000-05:00

Bienvenido Otoño,
ya escupirás desde los árboles,
para que pise tu hojarasca
y llores y llores
y flores y me busques
abrazos con el viento.

Hueles al aire que respiro cuando lloro,
octubre de martes,
de mares y de pesadumbre.
Duraras hasta que me fuera (ojalá),
un día de estos,
en octubre
del mes de octubre.

DEAD CAN BUY

2005-09-15T13:22:00.000-05:00

Entras. Conoces Tower Altavista a la perfección. Vas clavado, derecho por Cibo Matto ¿Dónde demonios estará un grupo de japonesas con un inglés hijo de Beatle? El pedo de ese tipo de tiendas es que los cd’s están etiquetados por género. Carajo, ¿quién decide qué genero toca Ute Lemper, Marvin Gaye, Cohen, Cave? Al pasar atrás del dark, ves un par de ojos que pertenecen a un cuerpo fino y delgado, alto, de chica non oscura. Te haces pendejo. Das la vuelta en "u" y notas que la chica está entre Cranes y Cocteau Twins. No se decide por cuál llevar. Conoces ese gesto de mirada que busca alguna señal que indique la preferencia por el disco: derecha, izquierda, no se decide, hace muecas. Tu estrategia-sueño a seguir se repite. Llegas junto a la mujer y te detienes ante ese álbum que te sabes de memoria y que ya compraste en esa misma tienda hace 5 años. Finges interés. Lees la lista de canciones, te la sabes ya. Esperas que ella note tu presencia - ¡cómo evitarla!- y tu elección. Y lo hace ¿Conoces de Dead Can Dance? Te pregunta como quien en catecismo hace su primera intervención. Sí, un poco -contestas como no creyendo que te dirigió la palabra-. Es que no sé cuál comprar. Pues mira, el Towards the within -dices en perfecto inglés- es el más famoso, llévalo. Ya escuché el Treasure -en imperfecto inglés- de Cocteau -en perfecto francés- y me mató. Es el más oscuro de ellos. Sí, porque el Milk y el Heaven son más claritos, pero ¿cuál me llevo de estos? Mmm ¿ya oíste Cranes, Lacrimosa, Bel Canto, Bauhaus, Siouxie? Me suena Siouxie, ¿a poco conoces a todos? Pues... sí, mira lleva este de Cranes y este de Dead… ¿son para ti? Sí, ya sé que me veo fresa. Oye, yo no etiqueto Jaja, ya sé, aunque tus tenis amarillos no dicen mucho de tu música. Es que yo sí oigo de todo, todo, todo -¡deja en paz mis tenis amarillos!-. Bueno, adiós, gracias, me llamo Teresa. Adiós Teresa.

Idiota cobarde idiota cobarde idiota cobarde idiota cobarde idiota cobarde idiota cobarde idiota cobarde… Disculpa busco Stereo Type A de Cibo Matto...

Tiresias DF

2005-09-13T16:46:00.000-05:00

He intentado navegar miles de leguas a ciegas. Esta noche me cobija la materia y no hay luz que pinche estos ojos yermos. Tras haberme embriagado del vientre de una mujer, haciendo una faena al mejor de los dioses, me ha embestido y castrado el destino injusto y cruel. [La soledad acapara mis límites cuando ya está puesto que la oscuridad me cubra manto sempiterno]. Esta mañana, he despertado taumaturgo, hermafrodita y sin cansancio. Palas eterna me tiene guardada una larga vida muy interesante, ataviada de santeros y premoniciones. Mi navegación ha recobrado ruta, bitácora y brújula. Tengo el don de la ceguera, debo dar miles de destinos.

"Tiresias, solo, recorría la sagrada región teniendo la barba incipiente con sus perros; sintiendo una sed innombrable, llegó junto a la corriente de un manantial ¡Desdichado! Sin quererlo vio las cosas que no están permitidas. Encolerizada, Atenea igualmente le habló: "¿Qué divinidad te condujo a ti, que no llevarás más los ojos contigo, por un difícil sendero?" Ella dijo por un lado estas cosas, y por el otro la noche se apoderó de los ojos del joven. Feliz Tiresias, pues tú has visto sin ser destruido el cuerpo desnudo de Atenea (…) Vives habiendo perdido la luz de tus ojos; Atenea transportó el brillo de tus ojos a tu espíritu".

De Calímaco, Himno V

Volar es balar, el Cosmonauta es el hombre nuevo

2005-09-12T13:09:00.000-05:00

Habría que dejar de soñar con soñar,
habría que dejar de soñar con volar.
Habría de ser el nuevo sueño ahora andar tan alto,
tan alto como el cosmonauta.
Volar no resuelve nada:

"De colores pinto el cielo
para bailar debajo de cada farola que inventamos.
¿Te acuerdas cuando me decías que fuera al sur?
Donde quieras, ¿quieres?
Al sur a buscar la vida que no encuentro,
porque la encontré con vosotros.
A vuestro lado y al nuestro,
al lado del viento que se ha calma’o
cuando dejo de entender
porque entiendo que no hay malos ni buenos.
Sólo hay, sólo hay que pensar que todo pasa,
que si estamos locos es porque pensamos subir muy alto.
Alto como el cosmonauta.
No el alto que entenderéis como alto.
Alto como el cosmonauta,
cuando encuentro una vida que no tengo,
cuando suena una guitarra,
cuando el sol de la primavera se cae muy lento,
cuando sigo manchando las hojas con letras".

De El Cosmonauta. Elbicho.

Narcissistic Bathers (boceto de un personaje)

2005-09-06T12:47:00.000-05:00

Oliver W. ¿Oscar W? no tuvo conciencia jamás de que la vida no era tan elegante, de que el carnaval había terminado. Oscar no fumaba pero usaba tirantes para mantener sus pantalones firmes. No se dio cuenta jamás, de que los errantes ya se iban de la ciudad cuando el decidió ponerse cera en el pelo y usar calcetines con rombos. La música, significo un tanque de oxigeno debajo del mar. ¿Se han visto reflejados/refrescados en un miserable charco? Es lo mismo que la música en tu habitacion, cerrar los ojos y sumergirse en el espejo de uno mismo. Oscar quería transformar el mundo peinándose cuidadosamente antes de salir de su casa, pero mientras el día transcurría iba desapareciendo la firmeza y tristemente la forma de su cabello: ahí estaban contenidas todas sus aspiraciones. Parecía no importarle el mundo, pues dividia sus minutos tratando de encontrar al diablo en los detalles. Una mancha en el borde del azulejo del baño. Una elegancia violenta capaz de doblar la tela sin arrugarla.

El Abrevadero de los Dioses

2005-09-05T14:47:00.000-05:00

He abrevado de la esperanza durante los últimos 18 años. No me pregunten qué es o qué espero, porque puedo contestar como el poeta de Chiapas y no se vale robar. Esperemos a ser el pez que nada en el Sumidero, el agua fresca tras andar de Pochutla a Puerto Ángel, el limón para el pastor y la sal para el limón. Lullaby de la Cura a las tres del tarde de un lunes septembrino en un corporativo de banco transnacional cerca del zócalo, ni luz ni diablo ni hora ni aire, sólo Smith gimiendo en tu oído, eso, eso, muchachos, es la esperanza en forma de pez, agua, limón, sal y canción. Mi abuelo solía ir a la cantina "El Abrevadero de los Dioses" a vivir, bailar, beber y esperar. Cayó borracho muchas veces y murió una vez, caray, él tenía la esperanza de morir varias veces.

El futuro de la Música

2005-09-05T09:34:00.000-05:00

¿Cuál es la relación entre el silencio y la obra de arte?. Kosme de Baraño nos enseña que el arte trabaja con un vacío significado, aquel que está delimitado por los espacios no creados. Un vacío que es un silencio vivo. El artista produce una transgresión original del silencio, de ahí que la música surja de entre un silencio y otro y que del vacío que se acumula sobre el blanco del lienzo, surja la obra y su intensidad.
Una experiencia fabulosa que se encuentra en Silence, de John cage, nos confirma que la música que aparece con el primer compás es en realidad un espacio cargado. Cuando este artista entra a una cámara anecoica, un lugar de silencio absoluto, en realidad escuchó dos sonidos: uno agudo y continuo, como un grito, y otro grave y profundo, como un bajo. “Al describírselos al ingeniero de sonido, me aseguró que el agudo correspondía a mi sistema nervioso, y que el grave era el sonido de la circulación de mi sangre. Hasta el día que me muera habrá sonidos y continuaran tras mi muerte. No hemos de preocuparnos por el futuro de la música”.

De Violeta, Jacaranda y el mexica

2005-09-04T23:23:00.000-05:00

Hay un lugar de esos que la vida regala -y es que hay otros que la vida vende, renta, presta-. Este se presenta a diario cuando le abro mis ojos a las ocho y media de la noche. Es una calle de Barcelona. Entensa, con "c" francesa. Huele a motoneta y a chicos que van a toda pastilla. Sucede cada jueves en esta esquina de Pino y Miguel Ángel, Coyoacán, D. F. Ha llovido y en primavera la jacaranda perfuma horriblemente el gusto y pienso en Violeta, mi Catalana. Para desatorarme de esa sensación me pellizco y me lavo los dientes. A pesar de que el viaje al Viejo Mundo es instantáneo, me molesta tener que pensar en el pasado a diario. A los lugares regalados no se les ve colmillo. Violeta tiene un hija, Jacaranda. Este Huitzilopochtli del siglo XXI que soy desea hacer un favor al mundo. Voy a dinamitar la calle, para que nunca más se sepa que el olor de las flores es un fármaco de la memoria que debería prohibirse a los mayores de 30. Me lavo las manos y entonces tomo el avión a Barcelona para que en la esquina de Diagonal y la Innombrable ya erija un arbolito de hojas violáceas sin olor. No volveré a recordar. Jacaranda vendrá y me devolverá el amor por el mundo. Adeu, Quinto Sol, Cuatro Vientos, 3, 2, 1... baño mi canto con flores, espejo de jades de mil colores "Just tell my wife I love her very much, she knows”.

Iggy pop, ignorante.

2005-08-31T23:41:00.000-05:00

Sólo un loco puede cometer la soberbia de considerarse completo y superior a todos los demás: nuestros límites deben permanecer ignorados, de lo contrario, sueños y dioses mueren, la vida se vuelve aburrida, sin sentido. Pobre de Iggy, de seguro lo ignoraba ¿Cómo iba a saberlo estando ahi arriba, siendo límite, dios y sueño? Bajó, tentó el piso y se iluminó. Sintió culpa y se dedicó a caer. Que yo sepa, nunca ha vuelto a caminar sobre los demás.

2005-08-26T18:58:00.000-05:00

Chris Ware (dale click para leerlo)

Guión de “Oscillate Wildly”. Parte II “No llueve en el velorio”

2005-08-22T17:50:00.000-05:00

Música de salida (para un filme). Una escena violenta interrumpe los pensamientos de Oscar W. Dos viejos pelean, los golpes tienen un sonido parecido al que se produce cuando un bat revienta una pelota de hueso forrada de piel. La diferencia entre un bat y un puño no es mucha, en los dos casos si no se utilizan correctamente se rompen. Entre la bola y la cabeza: el peso, sin embargo casi nunca se usan correctamente.

El sonido de los golpes es un engaño. Cuestión de imaginación. Un sonido deleitable podría convertirse en un sonido aterrador, un sabor placentero podría convertirse en un disgusto al grado del asco, el truco esta en no curiosear mucho sobre el origen de las cosas. El director utilizó esta premisa para engañar al espectador. El sonido tétrico de cada golpe, fue grabado en el norte del país, durante la práctica de bateo de un beisbolista profesional. Es un sonido violento, de complexión robusta. Un golpe victorioso y sutil, que deforma y provoca escandalo.

(Se editaron los mejores sonidos, el beisbolista no cobro por este servicio, pidio, con orgullo, que se utlizaran los nombres con que bautizo a cada golpe: el cerveza helada, el carne sobre un asador, algo parecido al vodka, el camarón pulp (no pulpo), el placer compartido, el última pieza del rompecabezas, el sonido que coincide, el última palabra del crucigrama, el domingo en la mañana, el desayuno, el estero, el cuerno de chivo, el bahía, el safe, el click, el sí, el bien, el ok, el perfecto, el chilo, el levantarse, mirar, apretar los músculos y gritar. Una petición exagerada según el director.)

Oscar W. observa a un policía que pretende detener la pelea justo cuando las dos enormes masas, se levantan del suelo, sacuden tímidamente sus sacos, abrochan sus botones, sonríen y buenas noches, se disculpan al aire con cordialidad, como si hubieran terminado de firmar algún convenio o tratado. Oscar W., ignora el gesto completamente ridículo, busca en el pizarrón el nombre de su abuela. Son diez salas o velatorios. El hermano de Oscar W., baja las escaleras en ese instante, con un teléfono en mano, no parece angustiado ni mucho menos consternado; distraídamente, sin dejar de mirar el teléfono, saluda a uno de los viejos recién levantados con familiaridad e informa al mismo tiempo a Oscar W.: sala diez. El hermano parece domina la situación, sin embargo estan velando a diez cuerpos en el edificio, ¿Quién pretende dominar la situación? ¿No es momento perfecto para ignorar el orden?

La cámara, instalada en la última sala (10), se queda fija en el ventanal que recorren las gotas de lluvia, mientras Oscar W. sube las escaleras. Hay dos sillones y una dama fuma mirando al exterior. Oscar W., aparece de espalda a la camara y mira las puertas de las dos salas, la ocho y la nueve, después mira el ventanal, gira su cuerpo y se queda mirando la camara (sala 10). En su gesto disminuye la angustia al ver la sala diez, sin embargo, algo lo detiene unos segundos, tal vez el placer del encuentro o la coincidencia. Detrás de él, la dama que fuma canta, su voz es suave y familiar, una sopa caliente, un abrazo. Oscar W. se detiene, antes de subir a la sala 10, cierra los ojos, la pantalla se cierra también (simulando ser un ojo), se queda negra, sin imágenes, sin ventanal, sin sala, con el sonido de una voz que canta. La sala se queda oscura, se escucha a lo lejos la lluvia y Oscar W. piensa: “tal vez perdió el piso en algún momento”. ¿Quién no pierde el piso después de una muerte? Oscar W. no ¿perder el piso significa ignorar el orden? Corte y se repite.

LOS CONVIDADOS DE PIEDRA III

2005-08-16T10:57:00.000-05:00

En una de sus múltiples cartas a Olga Havlová desde la cárcel, Václav Havel afirma su ateismo de esta forma:

"Me doy cuenta de que en ese contexto te debo otra pequeña explicacion: al escribirte hace poco aquí se ha precisado mi punto de vista sobre las cosas que despiertan mi respeto me refería, antes que a nada, al mencionado dominio de uno mismo. No desear a cualquier precio lo que tiene el otro, no envidiar nada; no dejarse arrastrar por deseos insatisfechos ni satisfacerlos al precio de la autohumillación; no enfurecerse siempre que hay razón para ello y no pensar siempre en uno mismo; no sucumbir a la desesperación aunque la situación sea grave, o al menos guardar la angustia para sí y no molestar con ella a los demás, y sobre todo no dejar que se refleje en tu actuación; saber aceptar las consecuencias naturales de la propia actuacion, dominar la tendencia al odio y el deseo de venganza, saber perdonar; no sentir lástima por uno mismo y su destino (como si uno fuese el centro de toda la desgracia humana); no desahogarse de manera falsa o injusta y no compensar el propio sufrimiento haciendo sufrir a los demás; y un largo etcétera; todo ello son manifestaciones del dominio de uno mismo que admiro como característica de verdadero valor, tan distinto del falso-exterior y fingido-que suele manifestar soltando un torrene de palabras groseras, amenazas o incluso golpes (generalmente dirigidos a alguien de quien no se espera que devuelva la pelota); detrás de ese valor de los perdonavidas se oculta muy a menudo un carácter cobarde. Ahora los comprendo, pero no los respeto."

LOS CONVIDADOS DE PIEDRA II

2005-08-16T10:43:00.000-05:00

Inolvidable disertación sobre la amistad como fuente de las más grandes bondades y objeto de las más bajas pasiones, según Sándor Márai:

"No ocurre muchas veces.... pero tampoco es tan raro como algunos creen. Yo he llegado a pensar que la amistad es un lazo parecido a la union fatal de gemelos. Esa peculiar correspondencia de las vocaciones, de las simpatías, de los gustos, de los aprendizajes, de las emociones ata a dos personas y les asigna un mismo destinto.

El general le pregunta a Kónrad: ¿Por qué me odiabas?...en el fondo de tu alma habitaba una emoción convulsa, un deseo constante, el deseo de ser diferente de lo que eras. Es la mayor tragedia con que el destino puede castigar a una persona. El deseo de ser diferentes de quienes somos: no puede latir otro deseo más doloroso en el corazon humano...Tenemos que soportar nuestro carácter y nuestro temperamento...Tenemos que soportar que nuestros deseos no siempre tengan repercusión en el mundo. Tenemos que soportar que las personas que amamos no siempre nos amen, o que no nos amen como nos gustaría. Tenemos que soportar las traiciones y las infidelidades, y lo más difícil de todo: que una persona en concreto sea superior a nosotros por sus cualidades morales o intelecutales. Esto es lo que he aprendido en 75 años de vida, aquí, en medio de este bosque. Pero tú no has podido soportarlo-dice en voz baja"

Los otros, los demás: nosotros.

2005-08-16T10:33:00.000-05:00

Desanimo: un globo desinflado después de la fiesta, una piñata rota sin dulces; cuando soltamos un suspirote, cuando nuestra montaña de cartas se derrumba con un estornudo, cuando termina una canción en la radio justo al momento de prenderla, cuando la cartelera falla, cuando la lluvia termina, cuando el equipo pierde, cuando un cuerno le atraviesa la pierna al torero, cuando el amor se distrae, cuando la distancia gana, cuando el tiempo regresa como boomerang, cuando ya se fue o ya termino o cuando no lo dejo…Que otro hable por mi, hoy necesito escucharlo, necesito escuchar al sobreviviente, al conocedor de la condicion humana, que me rodeen los convidados. He fallado, no puedo presumir de nada, la humildad es una virtud devaluada de estos tiempos y que se confunde con el drama, doblar los brazos y reconocerse vencido, es un gesto de valentía, que no necesita de gestos dramáticos, solo la palabra mágica aceptarse. Todo lo demás es mentira.

LOS CONVIDADOS DE PIEDRA.

2005-08-16T09:50:00.000-05:00

"Imitación de Verlaine

La noche infinitamente silenciosa de México DF
abre la boca y un muchacho de 18 años se inclina otra vez
frente a sus calles, observando, sin parpadear, los collares
y los asesinatos, los periódicos viejos
y los accidentes automovilísticos, que similares a un público
rodean el salón del vals, sus fronteras ambiguas, donde él,
vestido con pantalón vaquero y camisa blanca,
saluda de nuevo a una muchacha de ojos brillantes.

Y las copas tristes van de mano en mano por la larga mesa
de las conversaciones nostálgicas de los desempleados:
noches pasadas en un Vips o en un chino, observando
las transparentes velas que los ángeles apagan (a través
de ese murmullo él siente el contorno de voces muy remotas)
cuando las palabras indicadas para saludarse
eran escogidas entre los muchos letreros luminosos.
Cierta elegancia en los gestos de los sonámbulos,
o en su blanca, silenciosa y veloz manera de amar,
que el muchacho quiere estudiar antes de morir.
Roberto Bolaño"

En California están los ángeles

2005-08-10T12:29:00.000-05:00

Remember who you are.

Palmeras al borde de un ataque de nervios.

El puente negro

2005-08-09T11:25:00.000-05:00

Es tiempo de nostalgia y a veces sucede; hay que verificar el rezago del tiempo, sacudir el polvo de la alfombra. No hay solución, recaemos todo el tiempo; el tiempo no cura, pero si toca la puerta, abrir pronto, dejalo entrar dice el poeta Deniz. Es tiempo de recoger cenizas, de limpiar la mesa, de apagar las velas, de vaciar los restos de las botellas y de mirar el color rojo de las colillas en el cenicero, para evitar el dolor de cabeza y el arrepentimiento.

¿Alcanzan a distinguir bien la foto que esta al costado? Acérquense mas, es real. Es un atardecer del noroeste mexicano y por lo que observo cada vez se pone mejor, el cielo madura, hace guiños, es verano, es precioso, una sabana bordada con hilos rojos y azules que envuelve a la ciudad. Pase varios veranos manejando mi auto hacia el sol, justo a la hora del atardecer. Imposible salir inmune, todo acto tiene consecuencias y este me consumió la cabeza, ahora todo es lento y aburrido, como decía Basquiat después de sus vacaciones junto al ácido.

El puente negro es un objeto sin vida, sin tren, un guardián de los 3 ríos que parecen uno, una puerta de entrada a la ciudad. ¿Creen que es suficiente escribirlo, dramatizar sobre el asunto, solemnizar la situación, escribir un blog, platicar?

Tres historias y los dejo descansar: La noche en que dos camionetas se detuvieron justo a un costado del puente negro, frente a nosotros y nos impedían avanzar, como una metáfora a la permanencia (violencia). La madrugada en que detuvimos el auto en la curva que desemboca en la avenida independencia, para caminar sobre el puente negro (deseo). El sueño en el que un autobús me dejaba con mis maletas justo debajo del puente: no tenia casa, no tenia monedas y todos los teléfonos se me habían olvidado (miedo).

Todo es verdad, tengo miedo de seguir desando regresar, tal vez ya no tenga casa, ni recuerde los telefonos de nadie. Un impulso violento que no me deja descansar.

Guión de “Oscillate wildly”. Parte I “Llueve en el velorio"

2005-07-22T19:04:00.000-05:00

Música de fondo. Piano lento y repetitivo. Contundente. Guitarra y batería se unen al piano y en conjunto abren la toma. Llueve. No hay forma de secarse. En una esquina una pareja pelea, nadie gana pues ella le avienta agua en la cara proveniente de una botella, y los dos terminan mojados. El se enoja y la cámara corre por la acera hasta llegar a una avenida larga, dobla a la derecha y entra para detenerse justo en el tapete de la entrada. La música sigue, no hay necesidad de detenerla. El sonido de la lluvia disminuyo, se convirtió en un capitulo pendiente, en un elemento de la narración que tal vez defina la trama, no se puede poner una pistola en un texto sin disparala ¿no?. La cámara hace una pirueta, un espiral que va de los zapatos arrastrándose en el tapete para secarse, al rostro de Oscar W. (Narrador). Marea el movimiento de cámara, causa vértigo, almacena adrenalina en las ojeras (aquí el director rinde un tributo a ese gran invento que es la montaña rusa, una estructura que promete caerse desde que se edifico). La cámara se queda fija, mirando el rostro de Oscar W., (¿sucederá algo? ¿Se detuvo el tiempo? ¿Se atoro el rollo? ¿Cacaro?) Una voz en "off" , un minuto después conlcuye: “Que rico detenerse, ¿verdad abuela?¿Tremenda lluvia no? que bueno que te fuiste". Corte y queda.

Fondo.

2005-07-14T19:26:00.000-05:00

Me mira desde una posición extremadamente cómoda, desde el fondo, allá en la última fila del salón de clases, por decirlo de alguna manera, pero no es así, fuma y se queda mirando unos minutos como el placer se debilita hasta desaparecer en cenizas ¿la muerte o un cigarro que se consume con placer? o ¿el cigarro como fondo? Imagino, cuando la observo y ella juega con el plástico que envuelve su cajetilla de cigarros, que llora todo el tiempo aunque sus lagrimas sean invisibles, y su gesto incorruptible.
Esta un poco muerta desde hace tiempo y se ríe, su risa proviene de algún lugar lejano como el punto blanco que se negaba a desaparecer en la vieja tele de bulbos después de apagarse, un universo que lucha por sobrevivir, una metáfora al gran invento que es la ventana y que debería llamarse escape, toda una forma de sobrevivencia.
Nos quedamos callados, prefiero escuchar la música, ese remolino que poco a poco me ha logrado seducir, tal vez todo se resuma en que en verdad no me importa la opinión de alguien mas, ni la esperanza de alguien mas, ni la risa de alguien mas, ni el espíritu de alguien mas, ni los acentos de alguien mas, ni los consejos de alguien mas, ¿ridiculo no?, pero creo que son tiempos en que uno no esta para aguantar nada, que dan ganas de despegarse de todas esas manifestaciones pastosas, lentas y tan sufridas, con el mismo ímpetu/ansia/desesperacion que el altanero quita la mierda de su zapato, manteniendo el olor todo el dia.

Siempre nos quedamos callados, son nuestros fantasmas los que dialogan, juegan cartas, comparten el cigarro, tiran dados, hojean revistas, recuerdan peliculas, toman cafe, coinciden, mientras ella se asoma hacia el balcon en un gesto totalmente sucida, yo recargo mi cabeza en el sillon, cierro los ojos y temo desaparecer.
Me he vuelto un egoísta, un vicioso, un adicto que mira con placer el gran hongo de humo que destruye al mundo, desde el fondo de la musica, pegado a la pared a salvo del puñal, en donde seguramente nadie ni nada me puede sorprender, acaso la niña que llora, se quita la mierda del zapato, fuma, se rie y me mira como si yo cantara todas esas canciones que pongo en mi radio.

Bienvéngome

2005-07-05T23:47:00.000-05:00

He aceptado esta invitatio. No sé -como dirían los inexpertos pero que no lo dicen por inexpertos- qué decir. Han de pasar unos cigarros y unas noches mil mil veces hasta que esta pluma recaiga sobre los kilos que llevo enterrados por años. Nunca se me ha dado lo de clavarme en algún sinsentido consentido. Nunca he dicho que no tengo nada qué decir. Nada. Es inútil complacer al vigilante que eres cuando en las noches de asalto vienes voyeur a ver la letra en la mano ajena. Lávate mejor los dientes y deja que te lleve de la mano con la madrugada a tu morada por los golpes habitación oscurita. No, sin miedo no se llega a nada. Ábrete en canal puta desconsolada y cómete este susurro a la boca, desesperado. Ahora mójate el pelo, mírate en el azulejo y corre arrastrando las patas de la cama. Tápate y suda. Ya se te aparecerá el embrujo y el espanto. Payaso. Que te lleve el buen diablo si no acabas diciendo ¡que me lleve el diablo! Que me salve la vida si no te dije algo.

Hace 4 añotes

2005-07-05T23:40:00.000-05:00

Me siento viejo. Estos ojos están ansiosos de romperse en el claro oscuro del espejo que es mi alma. Nunca superaré las ganas de llorar. Me avergüenza no poder hacerlo. Ha llegado otro tiempo de calma. Una semana más –diría Jaime- para pasarme inadvertido delante de mi mal dolor, de mi mala voluntad para componer las virtudes. Sobrepasar la crisis concupiscible, la irascible, ¿y qué decir de la prudencia? Una vez más me hallo refugiado en la maldita razón, ya la extrañaba. He de hacer temblar el cielo al arrojar la toalla, las agallas. Las mujeres no están, ¿cómo hacerlas venir? La decadencia es la perfecta justificación para atiborrar de diálogos a cualquier interlocutor.

Mis manos son los peces,
el barco que aguarda el aplauso del cardumen es mi desdicha.
Pesquero de los besos no dados,
de los parpadeos que escucho de la boca de la buena mujer.
Quiero que se arrodille con la red bien asida
para tenderme al lento fuego,
desde la arena,
con las muñecas prendidas al cáñamo,
de una mujer de buen puerto.

¿Cuándo se me va agotar la incertidumbre del titubeo ante la sonrisa ajena? He rodeado miles de puertos y mi casco está oxidado. En las orillas ante la gente cuento que poseído por la rabia de dios te había arrastrado a mi cabaña de carne hasta que el primer sereno de la creación se había derrumbado; que sin nudos ni cobardías habías aprendido a saltar de noche entre las fieras, y a decir mi nombre por las tardes de lluvia y truenos; que entretanto el mundo nacía yo le reclamaba al Bondadoso tu distancia; que le había hablado de frente y que mi juventud no había aminorado; que le hice enojar; que me condenó a verte a diario y a quererte y a besarte.; y que tú nada, que sólo embravecías cuando no nos hallábamos los pómulos; que llorabas mucho y que yo triste pescaba y viajaba para darte de sorpresas; que fui dueño de la natura; y que tú nada.

The way that he sings.

2005-07-04T19:21:00.000-05:00

Hay noches, especialmente cuando se va la luz, en que añoro la compañía de mi guitarra. Es la forma en que me mira desde la oscuridad; arrumbada, coqueteando desde una esquina, mientras yo la miro como a un libro amarillento de física o de quimica; lo mismo que el chino. Es posible que entre todos esos sueños/pesadillas que tengo constantemente, que no son mas que oleajes enormes, ilusiones, deseos, proyectos, archivos comprimidos en imágenes sin sonido, exista uno que explique todo; aquel en el que melodías grandiosas, que yo toco, que yo compongo y que, lo mas extraño, yo canto en un idioma indescifrable, se escuchan todo el tiempo: un alivio del lenguaje, un logro de la musica.

(¿Por qué suena tan extraño cuando ellos dicen que el mundo se mueve hacia arriba? Es un misterio, tal vez; hay tantas cosas que no puedo entender.)

Lo mas extraño es que no solo la forma en que canto, sino las palabras que digo, una conjunción perfecta de objetos y materiales, como si la madera y el nylon fueran una extensión del cuerpo, y lograr conjunciones tan perfectas llenas de pausas, de voces y de guitarras fuera lo mismo que responder a un impulso tan simple como aplaudir o rascarse la cabeza.

Siempre termino despertando con el brazo entumido, aterrorizado al recordar que minutos antes me encontraba en un callejón inmenso, respondiendo a la mirada de un gato, con un sombrero puesto, como si el mundo se hubiera mudado de casa o el periódico amaneciera con su primera plana en blanco; sin guitarra, sin canción, sin voz, sin sonido, con el recuerdo vago de una vieja canción de radio, de un éxito que repito durante el resto del dia: la misma cancion que compuse en mi sueño.

BORDES.

2005-06-28T14:43:00.000-05:00

Bordes Siempre.

Fue la nieve la que me dejo al borde. Mas especificos: un viaje en tren. No tenia humor para regalos. Tenia cara de soldado mexicano, me vi reflejado en el vidrio, una mezcla de inquietud infantil y curiosidad de asesino; esta en las venas de los ojos. Lo unico que me pertencia eran mis manos, pues cambiaba el disco, renovaba las baterias, limpiaba el vidrio para ver mi reflejo, acomodaba mi bufanda y siempre las movia por que temia perderlas; perderlas en el frio o verlas morir de frio o pensar tanto en el frio que me olvidara de ellas. Fue el frio el que me mostro los bordes. Las vias del tren, los rios petrificados (no es exageracion) , los arboles desnutridos, los postes de luz trotando, el frio estornudo de los pies y un temblor de nervio, no de nervios, sino una angustia del nervio, como cuando los dientes se aterrorizan ante la idea de comenzar de nuevo y tiemblan con el sabor de la nieve.

Cerca de la ultima estacion descubri el sentido de los bordes (y me lo repeti) : no olvidar jamas poner los acentos o el olvido ¿lo dije?.

TRAFICO Y OLVIDO

2005-06-27T22:24:00.000-05:00

Hoy cruze la ciudad. Fui a una entrevista de trabajo. De ida fue de raite con un amigo, de vuelta fue en camion con la masa. De ida fue en un carro de lujo: separados de los demas, oyendo nuestra musica, yendo a nuestra velocidad, dos amigos juntos: eramos nosotros. De vuelta fue en transporte publico: junto con los demas, oyendo musica ajena, a la velocidad del chofer, muchos extraños juntos: no eramos nosotros. Agarre el camion a eso de las 10:30 de la mañana, el trafico no estaba pesado, pero pasaron diez minutos y llegamos a un tramo algo embotellado. Las caras de los demas mantuvieron su aspecto triste e inmutable .Ninguno dijo nada acerca del contratiempo, aun asi trate de imaginar lo que dirian ya en su casa por la noche frente a sus familias: que la ciudad esta cada vez peor, que somos muchos, que ya no cabemos, que el trafico esto, que la inseguridad aquello. Terminan su discurso. Se van a dormir. Empieza la mañana y la alarma los despierta. Estan en eso de tallarse los ojos cuando el bullicio de la ciudad les llega desde la calle. Intuyen, o mejor dicho, recuerdan el dia. Dibujan a la masa en sus cabezas, y una vez que las caras se exceden de la cuenta, maldicen a su redentor. Esta mañana, dentro del camion con mi cara innombrable para los demas, fui un heroe, un heroe redimido por aquellos a quien salve.